Intercanvi en època de crisi

Organitzat per la Comunitat d'intercanvi de Ribes i amb el suport del GER, Cor Literari Garraf i els AMPA d’ Els Costarets, Les Parallades i Riera de Ribes, el 12 de desembre es va fer a Ribes la 1a. Fira d'intercanvi.   Tot i que era la primera vegada i que no s’havia fet massa publicitat, a la Plaça Maria Mercè Marçal s’hi van instal.lar moltes parades amb diferents coses per intercanviar; des d’un barret, roba, sabates, eines, pel.lícules, llibres... i molt més. Intercanvi, negociació, interacció i bon rotllo. A última hora es va fer a la Fira un “tot gratis” on podies emportar-te tot allò que  t'agradava sense res a canvi. No obstant, darrera de tot això sense diners, sense cap tipus de cost,  s’hi amaga molta feina i una filosofia….. persones que s’esforcen per fer un mòn millor.   Cor Literari Garraf va tenir una presència important tan pel que fa al número de taules i voluntaris implicats com per la quantitat de llibres que va posar a disposició dels lectors. Molta gent es va apropar a la nostra parada per remenar, triar i emportar-se llibres del seu interès. Però també van ser bastants aquells que ens van portar llibres per fer-ne intercanvi.  Aquests van fer cas al nostre eslògan: Salvem els llibres dels contenidors i de l'oblit!!!.  Feu circular els llibres!   Un vermut de germanor va ser una bona cloenda del dia. Una experiència molt maca que ens va apropar com a persones i com a veïns. Caldrà fer-ne una valoració i mirar de millorar i de repetir aquesta Fira..     Si voleu informació de la Comunitat d'intercavi de Ribes, podeu visitar la seva blog:      http://comunitatintercanviribes.blogspot.com/2009/09/1.html J. Ruiz

¿Qué son los sentimientos?

No deja de sorprenderme cómo los mejores libros que poseo han llegado a mis manos por azar, cuando simplemente curioseaba en alguna librería. Este es el caso de “En busca de Spinoza”, cuyo autor, Antonio Damasio, fue premio príncipe de Asturias de Investigación Científica y Técnica en el año 2005. El libro lleva un subtítulo que puede desalentar al lector común –entre los que me cuento-: “Neurobiología de la emoción y los sentimientos”. No obstante, se trata de una obra espléndidamente escrita; más aún cuando la belleza del estilo no es algo que pueda exigirse a un científico que escribe para contarnos sus hallazgos. Damasio piensa que dilucidar qué son los sentimientos y las emociones nos ayudará a tener una mejor visión del problema de la mente y el cuerpo, un problema fundamental para comprender quiénes somos. Y hace esta reflexión: “Es probable que explicar la biología de los sentimientos... contribuya al tratamiento efectivo de algunas de las principales causas del sufrimiento humano. Comprender qué son los sentimientos, cómo funcionan y qué significan, es indispensable para la construcción futura de una teoría de los seres humanos más precisa que aquella de la que disponemos ahora; una teoría que debería tener en cuenta avances en las ciencias sociales, la ciencia cognitiva y la biología... Porque el éxito o el fracaso de la humanidad depende, en gran medida, de la manera en que ... se incorporen principios y políticas a esta visión revisada de los seres humanos... y se traten las tensiones no resueltas entre las interpretaciones sagradas y seculares de la propia existencia.” Presento este tema en nuestra tertulia para compartir con vosotros mi aventura en la lectura de este libro, que no siempre ha sido fácil, aunque sí, ciertamente, siempre fascinante. María Jesús Lara

Fira d'Intercavi de Ribes

El dissabte, 12 de desembre de 10 a 14h a la Plaça Maria Mercè Marçal (Plaça Biblioteca) de Ribes, 1era. Fira d'intercanvi de Ribes. La idea és fer una FIRA oberta a la participació de tothom i amb la participació de tots els col·lectius que han anat organitzant experiències d'intercanvi sense diners i els que creguin que val la pena fer-ho. En aquesta fira hi té cabuda diferents intercanvis: - mercat d'intercanvi de tota mena d'estris i objectes - bookcrossing (intercanvi de llibres) - espai d'intercanvi de feines (espai còmode per poder parlar) - pensar en una xarxa d'intercanvis de coneixements (XIC) a Ribes. Per part de membres de la comunitat o altres persones que ens puguin oferir tallers, activitats... Participen a la Fira: Comunitat d'Intercanvi de Ribes, Cor Literari del Garraf, Entitat cultural i esportiva GER, Xarxa pel Decreixement de la Vegueria Penedès, AMPA de la RIERA, AMPA de Les Parellades i AMPA dels Costerets. Cor Literari Garraf hi participa en aquesta Fira amb la seva experièircncia en el 1er. Bookcrossing que vam fer el maig passat i la idea de fer circular els llibres. Tenim molts llibres salvats dels contenidors, de les teranyines i l'oblit. Us esperem a tots.

“Hablemos de Ópera” en l'Escorxador de Ribes.

El pasado sábado Cor Literari Garraf había hecho una programación arriesgada: hablar de ópera un sábado víspera de puente. Pues bien, la sala se llenó. Esto demuestra que el público también asiste con normalidad a todo tipo de eventos y no se debe hacer caso al tópico de temas “minoritarios”. José María Álvarez hizo una presentación brillante. Empezando por los inicios de la ópera, pasando por su época más creativa y llegando hasta Puccini y su “Turandot” la que podríamos considerar última gran ópera italiana. Nuestro amigo José María es un hombre muy hábil y experto en comunicación. Inició el tema del día “Turandot” poniéndonos el “Nessun Dorma” interpretado por Placido Domingo que cosechó un impresionante aplauso. Siguieron fragmentos de esta ópera: la esclava Liu interpretada por Leona Mitchell que nos hizo dudar de que existan personajes secundarios. Y la gran Eva Marton interpretando magistralmente a la fría princesa china. Arias y duetos. Para terminar con el coro final donde ha triunfado el amor. La sala pasó de ámbito de proyección a ágora donde los tertulianos en círculo hablaron de ópera en general y de Turandot en particular. Desde comentarios e intervenciones de altísimo nivel a preguntas por parte de otros tertulianos menos avezados en ópera. Una buena oportunidad para disfrutar del bel canto, aprender y dialogar. Acabó la sesión pasadas las nueve, con ganas de continuar hablando de ópera. Quizás habrá que programar otra tertulia sobre este tema más adelante. J. Ruiz Dugo Estos fragmento pertenecen a la ópera filmada por el director italiano Franco Zaffirelli que ya había llevado al cine otras óperas famosas y donde siempre ha demostrado su gran maestría.

"La Fe Bahá'í" en el Escorxador de Sant Pere de Ribes.

Cor Literari inició el año 2009 con dos tertulias muy arriesgadas en torno a “creacionismo y evolución” Es nuestra aportación al “Año Darwin”. Las tertulias fueron un éxito tanto de público como de participación. Aunque son temas polémicos que siempre suscitan bastante controversia, transcurrieron de forma civilizada pero no exentas de algunos momentos de tensión.

El próximo sábado 7 de noviembre, a las 19 h, Cor Literari, recibe en su tertulia a Xus Durán que nos hablará de “La Fe Bahá'í”. Nada se ha hablado de contenidos, pero conociendo a Xus, sabemos que se tratará de presentar esta religión desconocida para muchos de nosotros y que responderá a todas nuestras preguntas y dudas.

Nuestra tertulia queda abierta a cualquier otro grupo religioso que quiera exponer su doctrina desde una visión informativa, nunca como un escenario de proselitismo.

Cor Literari

Xerrades de Tardor a l'entitat GER de Ribes

divendres 16 d'octubre Decreixement i l'economia comunitària Enric Duran divendres 23 d'octubre El treball de la cultura Bieve Moya divendres 30 d'octubre La setmana tràgica Dolors Marín divendres 6 de novembre Tractament de residus a l'àrea Metropolitana Josep Tàrrega Xerrades en Off Dissabte 31 d'octubre Presentació de la secció d'exploracions subterrànies Alejandro Serrano Nicolàs Burton Santiago Serrano dissabte 7 de novembre La lluita antifeixista a Madrid El cas d'en Carlos membre plataforma antifeixista de Madrid Les xarrades es realitzaran a les 8 del vespre a la sala d'actes de l'entitat GER a Ribes.

+ que MÚSICA a Sant pere de Ribes

EL CICLE "MÉS QUE MÚSICA" APROPA LA MÚSICA CLÀSSICA I LA NOVA CANÇO A TOTS ELS PÚBLICS. L'Ermita de Sant Pau, l'Esglèsia de Santa Eulàlia i el Centre Parroquial obren les seves portes als clàssics indispensables. Cal recolzar amb la nostre assistència iniciatives culturals com aquesta. A la web de l'Ajuntament trobareu informació. http://www.santperederibes.org/ Cor Literari Garraf

"Una Tardor de cinema" a la Biblioteca Josep Pla de lesRoquetes

L’entitat cultural GLOBALITZA’T-e organitza un cicle de cinefòrum aquesta Tardor a la Biblioteca Josep Pla de les Roquetes. Des del 24 de setembre fins al 17 de desembre, a les 19 hores. Diverses persones presenten una pel.licula i desprès de veure-la es fa un debat.

15 d’octubre: “Les vacances de Mr. Hulot”, de Jacques Tati. Presenta: Francesc Carnicer.

22 d’octubre: “La cabina”, d’Antonio Mercero. Presenta: Manel Pérez.

29 d’octubre: “La ola”, de Denis Gensel. Presenta: Miquel Muç Valls.

5 de novembre:”Luna Nueva”, de Howard Hawks. Presenta: Antoni Manel Rivero.

12 de novembre: “La pesadilla Darwin”, de Hubert Sauper. Presenta: José Ruiz.

19 de novembre: “Z”, de Constantin Costa-Gavras. Presenta: Ángeles Bistuer.

26 de novembre: Per determinar

3 de desembre: Per determinar

10 de desembre:” Forbidden Planet”, de Fred M. Wilcox. Presenta: Ramón Sanromà.

17 de desemrbe: Per determinar

"Trajecte final" Manuel de Pedrolo

La próxima tertulia, 17-10-09, se comentará el libro "Trajecte final" de Manuel de Pedrolo. Presentará la tertulia Antonio Martínez Juárez que nos ha enviado el siguiente texto:

Nunca podré ser crítico frente a nada de lo escrito por Manuel de Pedrolo. Lo aprecio demasiado como amigo literario. En él aprendí a leer en esa lengua sin esquinas, de ojos glaucos y jotas impronunciables que es la lengua catalana. Ignoro si es o no un excelente escritor en el sentido clásico, lo que si creo es que fue un hombre impelido por la necesidad a expresarse por esa inefable hiperestesia con que perciben el mundo y sus avatares algunas personas, y que lo hizo de forma clara y comprometida, con la libertad como tema esencial fuera cual fuera la técnica y el género escogido. Y no pocos ni fútiles acontecimientos tuvo que vivir Manuel de Pedrolo. Nacido en el pueblo de l’Aranyó, en la comarca de La Segarra, en 1918 (haced cuentas y comprobad a qué edad quedaron desbaratados proyectos, aspiraciones y propósitos de aquel joven por el bélico torbellino de la guerra civil y la derrota de su mundo), pronto empezó a transcribir la realidad cribada por su ingenio. Ningún género le fue ajeno. Desde la poesía, el teatro y la novela, a través de miles de páginas de toda condición, desde la ciencia ficción a la novela negra y el relato erótico, pasando por la novela social, construyó su mundo literario con esa fiebre creativa que no evalúa otra conveniencia que el amor por la lengua que lo eligió, intuyo que supeditando la excelencia a la inteligibilidad de su oficio, sin abdicar por ello de su capacidad de experimentar en una lengua entonces proscrita y a sabiendas de su escaso público (muchas de sus obras no se editaron hasta después de décadas de haber ser escritas) A mí me gusta adentrarme en el mundo de Manuel de Pedrolo, de la mano de su voz y sentir, entre la ingenuidad y la malicia, la imaginación y la realidad, las enseñanzas que preñan su talento. De todo eso, y de más, podemos hablar en la próxima tertulia, si os place. Un abrazo.

Antonio Martinez Daitano

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"DOMINGO" de Antonio Martínez Juárez

Nueva entrega del libro de relatos "Descuento sobre el valor del tiempo añadido" DOMINGO Es domingo, y el paseo, a esas horas, anda mordido por los incisivos del sol con la furiosa apetencia con que un vampiro acomete la yugular de una doncella. Aunque doncellas-doncellas duda el anciano que sean las coritas muchachas tendidas al sol que observa desde el barandal de piedra que separa el paseo de la zona de playa. Sofocado, no sabe si por el calor ambiente o por el interno sofoco producido por las imágenes salaces que contempla, levanta por la visera su gorra (con el anagrama de Batman) y con la misma mano se rasca la cabeza. Encuentra injusta la distancia entre el deseo que nace, se desarrolla y no muere en el cerebro y su ejecución, incluso si se diera, cosa más que improbable, la remota posibilidad de poder llevarlo a cabo La capacidad de apetito frente no ya a la desdentada boca si no a los labios cosidos. Qué putada. Uno envejece de forma asimétrica, piensa, desigual; mientras el cuerpo cumple con la sinceridad de la evidencia, los propósitos de la mente campan por sus respetos como niños salvajes incendiando escuelas. Uno es para si como mejor fue en aquel instante de juventud y de gloria, aunque todos los espejos del mundo se conjuren para devolverle una imagen indigna de si mismo. Tentado está el hombre de mandar de un astillado mortal al container de los desperdicios el espejo de su lavabo por ofenderlo como le ofende cada mañana devolviéndole sin corazón a ese falso viejo que lo mira desde el otro lado del azogue, diría que con el mismo recóndito temor que él mismo siente. Hoy es domingo, y los domingos son días de muchos niños, jodiendo no ya con la pelota como cantaba Serrat, si no con cualquier cosa, gritos incluidos. A él los niños le repatean; nunca les vio la gracia ni le inspiraron ternura alguna; entiende el menosprecio oficial que hacia ellos se mostró en épocas pasadas y que los padres no quisieran saber de sus hijos hasta que dejaban esa edad monstruosa. Además, los críos como que ofenden con su vitalidad y larga vida por delante, testigos de un mundo que él anciano no alcanzará a conocer. Él no tuvo, no quiso, tener hijos; nunca comprendió ese empecinamiento en engendrarlos más allá del instinto, irresponsablemente deseados; decisión que le costó su matrimonio. Él amaba lo suficiente a su mujer como para temer la presencia de un extraño entre los dos, por más sangre de su sangre que fuera. Los hijos –tuvo ejemplos en matrimonios amigos-, lejos de servir como material de impacto para la unión de las parejas, disolvían su romántico pegamento. La amada esposa se convierte, por obra y desgracia de la concepción, en madre amantísima de sus retoños. Nunca más nos mirará como cuando, virgen de la maternidad, hospitalizaba nuestro apasionado desamparo con idéntica y apasionada necesidad. Su cuerpo, una vez abierto por el fardo del hijo, sufrirá la amnesia del entusiasmo que una vez le inspiramos y con suerte pasaremos a ser, en el orden de su cariño, un simple vástago de segunda. “Eres un egoísta y un inmaduro”, le reprochó su entonces mujer. “No puedes hacerme esto, no tienes ningún derecho a negarme engendrar hijos.” “Yo no te niego nada”, le dijo él. “Sólo rechazo ser el padre. Te quiero demasiado”. Eso recuerda del último acto de su matrimonio. Luego, el doloroso y dilatado proceso del olvido… Nunca volvió, no pudo, querer a nadie como a aquella muchacha de hermosísimos ojos velados por la gruesa lente de sus dioptrías, a la que revistió con su derecho a ser feliz. Porque el amor no es más que eso: nuestro empeño en la legitimidad de ser dichosos. El otro, el partaner, es sólo una excusa necesaria, el desnudo figurín para nuestros patrones sentimentales, todo lo más una metáfora de nuestra capacidad de fabular. O quizá sea que el amor visto desde la vejez pierde el valor que le atribuimos en la juventud, tasado ahora -libres de su ciega odisea- sin la carga tributaria que entonces nos imponía, ineludible, el deseo. Es domingo, y el domingo es día de mucha gente en el paseo, y por si hubiera poca, hoy se celebra no sé que encuentro de amantes de la Harley Davidson y todo anda tomado por viejos moteros vestidos de cuero negro, las chupas claveteadas de tachuelas y tatuajes de esa fauna que habita fábulas y no pocas pesadillas; algunos, de pelo cano recogido en una cola sobre la espalda o sujeto por una cinta ceñida a la frente y con la mirada tinta por aerodinámicas gafas, recuerdan a los malos de muchas películas. El anciano compara su generación humillada y ofendida, tan indistinta y respetuosa de sus mayores, con esta posterior de salvajes vegetarianos (ríe la ocurrencia), patéticos fondones que dilatando las apariencias de su juventud traspasaron el límite de elasticidad del necesario pundonor. En una zona de la playa se juega a voleibol. Al anciano le gusta ver a las muchachas vestidas con la escusa del bikini saltando, lanzándose, golpeando con las manos el balón salvando la red, mirando de ponerlo dentro de los límites marcados, fuera del alcance de los contrarios; le gusta el movimiento gelatinoso que el brío provoca en las carnes de las jóvenes, las posturas de sus cuerpos en el esfuerzo y las caídas… aunque al rato termina más interesado en el juego que en el recreo de mirón, atento a los lances del encuentro y tomando partido por uno de los dos equipos contendientes. Así pasa el tiempo. Es domingo, y los domingos se queda sin compañía: a su compañero de habitación se lo llevan sus hijas (cada vez una, generalmente siempre la misma por la imposibilidad de hacerlo, dados los muchos compromisos que alega, la otra) a comer con ellas. El partido termina con la derrota del equipo que escogió. Lleva tiempo de pie y se siente cansado, como cuando niño en la escuela lo castigaban de cara a la pared; gira sobre si mismo y ayudado por el bastón encara el camino a la residencia. A medio trayecto se encuentra con la señora Engracia del brazo de su hijo. La señora Engracia es una anciana menuda, de cabello blanco con irisaciones azules muy bien dispuesto por la peluquera, a la que acude todas las semanas, ojos vívidos, marrones, y de una dignidad que recuerda a las grandes señoras decimonónicas, aunque sin altivez alguna en ella por su origen humilde. Tuvo que ser hermosa. También está en la residencia. Su hijo, un joven (él llama joven a todo aquel que no rebasa los setenta) algo tímido aunque muy amable, vive en uno de los pisos que dan a la parte trasera de la residencia, donde se encuentran los dormitorios. Desde su ventana acostumbra a saludarlos con ese gesto de despedida con que se dice adiós limpiando el aire a quien parte en un barco. Vive sólo; está divorciado y su trabajo le obliga a viajar con asiduidad y no puede cuidar de su madre como requiere; por eso, y con la aquiescencia de la señora Engracia, -“Claro, hijo, claro, tú no te preocupes, yo estaré bien”- la tiene en la residencia desde que murió su padre. Está delicada, sufre ausencias, desmayos… Es domingo, y hoy hay elecciones municipales. El colegio electoral les coge de paso. La señora Engracia y su hijo van a entrar.

-Si se quedan aquí, hasta luego entonces, señora Engracia –dice el anciano.

-¿No entra usted? –pregunta el hijo.

-Es anarquista, hijo –dice la madre adelantándose a la respuesta del viejo y torciendo el gesto-. No logro hacer carrera de él.

-Es el único defecto de su madre, joven, creer que la política y los políticos llevan a alguna parte que no sea su propio interés.

-Ya que no es usted creyente de la democracia, sea al menos práctico y ayude a que los fascistas (ella dice facistas) no mangoneen nuestra vida.

-El fascismo no es un color, señora Engracia, es una amplia gama que abarca el espectro entero de la política. Si se acepta este juego sucio da igual la zona del campo en que uno juegue: la mierda nos esquichará a todos.

-¿Lo ves, hijo? Gracias a ese pensar perdimos la guerra…

-Y por lo que veo, van ustedes a perder la amistad -dice el hijo.

-No hay miedo -replica el anciano-. La madre de usted es un ángel, fieramente humano, como dijo el poeta, pero un ángel.

-Adulador -reprocha con picardía la señora Engracia-. Venga, no se haga de rogar y entre a votar conmigo.

-Como todos, yo también tengo un precio para tamaña traición de mis ideales, y usted sabe cuál es, señora –dice el viejo atusándose un bigote que hasta hace nada tuvo.

-Entonces me temo que la izquierda se quedará una vez más sin su voto.

Y entre carcajadas se despiden.

La calle es empinada. Hoy es domingo, y los domingos dan canelones para comer, y crema catalana de postre.

Antonio Martinez Daitano

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Exposició "El segle del Jazz" a CCCB

Fins el 18 d'Octubre podem gaudir d'aquesta interessant i original exposició.

Próximo sábado presentación del libro:"En el nombre del padre y del hijo. La Biblia en el cine" - Pepe Gutiérrez-Álvarez

Sábado 3-10 "Cinema a l'Escorxador" Primera parte: Presentación del libro "En el nombre del padre y del hijo" con el autor Pepe Gutierrez-Álvarez. Le seguirá un debate en torno al contenido del libro. Tras un piscolavis en el propio local, se proyectará la película: "Simón del desierto" de Buñuel. Presentación a cargo de José Mª Álvarez. Pepe Gutiérrez-Álvarez

Pepe Gutiérrez-Álvarez (Puebla de Cazalla, Sevilla 1946; L´Hospitalet, Barcelona, 1960) . Participa en las primeras Comisiones obreras juveniles, en la Liga francesa entre 1968 y 1971, activista político-cultural ligado a la LCR, colabora con la editorial Fontamara, escribe en las páginas culturales de Combate y de Imprecor, también en el Diario de Barcelona, La Voz de Euzkadi y Liberación en los ochenta. Firma en revistas como Tiempo de Historia, Historia 16, Historia y Vida, L'Avenç, Cahiers Léon Trotsky... Autor de biografías de Trostky, Orwell y Mandela, así como de Memorias de un Bolchevique Andaluz, Miniwatt, la memoria obrera, Retratos Poumistas... Miembro activo de la Fundació Andreu Nin, de Revolta Global, escribe en Kaos y en otras páginas alternativas. Acaba de publicar La cuestion Orwell (Sepha), y prepara otras ediciones, algunas de ellas sobre cine e historia.

Colaborador@s

58a FIRA del LLIBRE D'OCASIÓ ANTIC I MODERN a Barcelona

Fins el 4 d'Octubre podem donar un volt pel Paseeig de Gràcia de Barcelona i gaudir de molts llibres que aquest any amb això de la crisi hi ha autèntiques oportunitats.

L'edició d'enguany presenta un monogràfic dedicat a la cultura tradicional i a l'obra de Joan Amades, amb motiu del 50è aniversari de la seva mort.

Sort! i que trobeu una d'aquestes joies que busqueu. Es tracte de buscar, remenar i ensumar sense pressa.

Debate en torno a "La ola"

Éramos muchos los tertulianos que habíamos visto la correcta película de Dennis Genser “La Ola”. Todos habíamos quedado “tocados” por el influjo de la ola y el interrogante que el film nos plantea: ¿creías que no se podría repetir?.

El sábado, 5 de setiembre, se dedica la tertulia a debatir sobre las cuestiones que plantea esta cinta.

José María Álvarez había preparado una excelente presentación a modo de sinopsis. Unas cuantas fotos con textos claves en la película y sus hábiles intervenciones, sirvieron para recordar los momentos fundamentales de la cinta así como sus mensajes claves.

La mayoría de intervenciones respondían positivamente a la pregunta pues creen que es posible que el experimento del profesor Rainer llegue al mismo resultado, en contextos propensos a ser caldo de cultivo para el resurgir de ideologías extremas.

Otros hacían extensible el problema hacia la formación de bandas violentas y sectas. Su modus operandis y formación de los grupos sigue un sistema similar al descrito en “La Ola”.

Una tertuliana mantenía la postura de que no tendrían nada de malo estas “olas” si se orientan al bien, a un fin positivo. Su pregunta era: ¿En qué punto se convierte el proyecto en perverso?. La respuesta más contundente fue: en el momento en que designa a un enemigo, alguien contra quien luchar, -en la película- quiero que el techo caiga sobre nuestros enemigos.

Otra, defiende que sistemas similares se utilizan en los cursos de empresas para mejorar la autoestima de los empleados, organización y en definitiva: hacer que las empresas funcionen. Que nada de perverso hay en el sistema pero si en los fines.

Uno de nuestros compañeros dice que la clave está en pasar de”Jo” al “nosotros” ya que ello llevaría a la existencias de “ellos” elemento al que combatir o eliminar.

Un asistente que pertenece al grupo víctima del nazismo, nos cuenta su experiencia personal. Tras su licenciatura en La Sorbonne de Paris, y su interés por conocer las raíces y lugares dónde se larva esa ideología, viaja a Munich. Allí descubrió que es en sus cervecerías, a modo de cuevas o cavernas donde se desarrolló, en sus inicios, el nazismo, no en las escuelas u universidad como plantea el film de Genser.

Debutaba como moderador Juan Ramón Chias que consiguió una importante participación en un clima relajado sin que estuviera exento de la confrontación de ideas. Tertulias como esta dan sentido a nuestras reuniones.

J. Ruiz Dugo

Metamorfosis - Guión y dibujos: Xus Durán

¿PASOS DE " CEBRAS " O DE " BURROS " ?

Las cebras son unos animales simpáticos que se pasan el día retozando por las sábanas africanas, son muy parecidas al "burro catalán" pero en pijama. Aquí que somos agudos y originales, a los pasos de peatones le llamamos "pasos de cebras". Supongo que por las franjas blancas sobre el asfalto. Esos "pasos" suelen ser lugares de peligroso encuentro entre vehículos y peatones. Algunos viandantes al grito mental de "YO TENGO LA PREFERENCIA" se lanzan a cruzar manifestando un temerario desprecio por su vida y la de los demás. ¿Dónde irán algunos con tanta prisa?... Tal vez a por su coche que lo tienen en zona azul?... Convencidos de que "LA PREFERENCIA ES MIA" cruzan sin mirar ni a izquierda ni a derecha, y no suelen detener ni mínimamente su paso para ceder "la preferencia" al vehículo. Cruzan como quien se ha tragado un sable, gesto altivo, lento contoneo. Están en su dominio. Cuando cruzan la circulación se para, y eso debe producirles morbosa satisfacción. Si llevan un cochecito con un bebé lo meten literalmente en el frontal de un coche. El niño no es el culpable, si tuviese conocimiento bajaría de su cochecito y se iría andando, pues está en manos peligrosas, las de una persona soberbia que está segura de tener la PREFERENCIA... ¡QUE SE PAREN TODOS QUE PASO YO! Xus Durán

Amb la corda al coll

Mentre desfaig el llit, compto deu tocs de campana. Ens em llevat massa tard. Es veu a venir que haurem d'esmorzar de pressa i corrents. No és pas el primer, ni ben segur l'últim dissabte d'estiu, que el dia comença amb retret i cares llargues. El pare fa estona que s'ha vestit. Millor dit, mig vestit...ja que, com diu la mare, pateix de fogots. Sense massa ganes s'ha posat la samarreta. Si per ell fos, aniria lluint el pèl del pit, però sap molt bé que s'està jugant un dinar a la platja. Avui, toca bany. Si la sort ho ha decidit, s'hi va plogui o nevi. Tan sols un terratrèmol o un sospitós i sobtat mareig de la mare poden canviar la predeterminada destinació. Cada dijous, abans de sopar, comença un tira i arronsa en la negociació de la propera sortida familiar. Per cada quatre llocs que el pare proposa, la mare troba cinc motius per dir que no és una bona pensada. En passar mitja hora, la sopa freda i al budells rondinant, el pare agafa paper i llapis i escriu tres possibilitats. La mà innocent de la meva germana, més petita que jo, tria un dels tres papers doblegats en quatre plecs que el pare ha deixat dins d'una tassa, cinc minuts abans, a fi i efecte que la mare surti de la cuina i estigui present en el sorteig, no fos cas que malpensés que hem fet trampa. Tant de bo que el ritual s'acabés aquí. Si la sort s'inclina cap a visitar l'indret que convé a la mare, com anar a dinar a un restaurant de Barcelona, amb la qual cosa s'estalvia de cuinar i de rodar per la carretera, se sopa sense que hi hagi morros. Si toca anar a la platja, ja l'hem fe bona! La mare odia la sorra; cric-crac sota els talons que es fa sentir pel passadís fins que l'Antònia, la pobre Antònia, passa la baieta a consciència, sabent que la mare no li treu l'ull de sobre mentre feineja. Fregats els plats i el banys a punt com per a rebre visites, cal arrebossar el pollastre, passar-li tres aigües a l'enciam i omplir les bosses controlant que no vessi l'oli i estant al cas de no deixar-se res, sobre tot la sal. El pare no menja res que abans no hagi enfarinat amb sal, tot i sabent que això li passarà factura. Ho sap perquè el metge li ho diu cada vegada que la mare aconsegueix arrossegar-lo amb l'excusa que la malalta és ella. Salvades les tasques d'intendència, tots cinc, els pares i el tres germans sortim de casa, literalment, agafats de la mà. Una por malaltissa ha niat dins el cervell de la mare: vigila els cotxes!... no baixis de la vorera!... espera que el semàfor es posi verd!... La por es passeja per casa com si fos de la família. Passades les deu del matí, els trens de rodalies i els vagons carregats de borregos tenen molt en comú. Com diu l'àvia, sempre arribem misses dites. El sol colga en el punt immillorable per deixar anar els seus raigs en picat damunt l'arena. Per a salvar la pell, la mare i jo em refugiem sota la immensa ombrel.la que em carregat fins a quatre metres d'on trenca la més valenta de les ones. Ho trobo molt avorrit. Per més que miro d'aïllar-me, llegint el llibre que m'he endut i que pesa més que no pensava, no em puc concentrar. La sento rondinar sense cansament...: com pica el sol, que quina mania per anar la platja cada dia...quan giri el vent, acabarem menjant sorra!... Tot d'una escolto un crit, després un altre, i un altre... la mare s'esglaia. Fa un salt i just arribar a tocar l'escuma, detura les seves entrebancades passes. Un silenci tens, que tan sols trenca la veu d'un mar enfurismat, fa que busqui amb la mirada el motiu de tant trasbals. El pare ha desaparegut enmig les ones... Mai no he sabut nedar, ni penso que mai ho aconsegueixi, donat que l'aigua no és el meu element preferit. Diuen que, remotament, la vida surava enmig la gran immensitat. D'una cosa estic ben segura: si he tingut altres vides, mai no he estat un peix. Em desperta una plantofada i els crits d'esverament de la mare. M'envolta un cercle de rostres que no reconec. Fora de sí, la mare em passa la mà pel coll. Sensació d'ofec, aclaparament. Tinc esgarrifances. Vull alçar-me del llit de sorra ardent, però fins i tot s'hi està bé, hem reconforta. D'una en una, de dos en dos, les mirades encuriosides s'allunyen. On és el pare? Jo l'he salvat, no? Per què no està al meu costat donant-me les gràcies? Al cap i a la fi em deu la vida... Giro el cap a on està l'ombrel.la...on para l'ombrel.la? i les cases grogues del darrera de la via?...Desorientada, cruixida, m'alço repenjant-me en el braç que m'ofereix suport. La veu del pare denota un gran disgust: estàs boja!... com se t'ha ocorregut venir darrera meu? no veus que en agafar-me de la corda per passar per sota, de rebot ha vingut contra tu... Mira, ara, quin senyal et pot quedar! La tens ven marcada, talment duguessis tatuat un penjoll... Obro els ulls, a uns cinquanta metres, s'ha fet una rotllana. En el bell mig, em sembla veure-hi una nena. Potser, no tan nena...no duc posades les ulleres. Un socorrista surt a l'encontre del xicot que acaba de baixar de l'ambulància per acostar una llitera. Ho estic somniant? Tot i tenir la meva casa a vint-i-cinc metres de la platja, poques vagades trepitjo la sorra. Avui ho he fet. Estic tan blanca que semblo malalta. Les amigues no es cansen de repetir que el sol va molt bé per fixar la cal dels ossos. Busco el rellotge dins la bossa de mà. Quan fa que sento, sense adornar-me'n, crits, remor de gent...? No em goso mirar l'escot, només cal veure el vermell encès dels braços. Ara sé que la nyonya m'ha jugat una mala passada. Que, ensopida, he viscut un episodi que creia endreçat a les golfes del passat, el record d'un dia que hagués pogut estar el darrer dels meus dies. M'apropo al cercle de gent encuriosida. Sortosament, només ha estat un ensurt, una rampa a les cames a poc metres d'entrar dins la mar... El pare la renya per esmorzar i no esperar un parell d'hores abans de llançar-se a l'aigua. Dominada per l'emoció, imagino que els records busquen un lloc, s'acomoden i s'adormen. De sobte, es desperten i ens vénen a trobar per conduir-nos, a coll-i-be, fins un passat que per fas o per nefas transmuta en present. A deshora, que no a cop calent, mesuro la gosadia d'intentar salvar el meu pare, sense pensar de quina manera podria arrossegar els vuitanta quilos del pare, amb els meus bracets de filferro. No em deturà ni la por. La maleïda por que tantes vegades m'ha barrat el pas. Amb tot i que sé que és cosa d'adults saber nedar i guardar la roba, ara per ara, avui per avui, estic convençuda que, si calgués, sense pensar-ho, em tornaria a llançar a la mar. Magda Altabella Aquest text va estar finalista al Concurs de Narracions Breus Port d'Aiguadolc 2009 Inclós el recull de textos de la catorzè edició editat per Fundació Cultural Port d'Aigualdolç.

El último verano en PENDEJO DORIS

El nombre se lo puso el dueño, un mexicano sacado de un daguerrotipo de la revolución villista, en recuerdo y como reproche a una gringa que lo traicionó: PENDEJO DORIS. Algo ha cambiado el chiringo desde que el hombre lo recuerda: un chamizo entonces bien aireado -sólo un techo de cañas sobre cuatro pilares de madera- plantado en la playa, donde la clientela estaba constituida casi exclusivamente por gente de la mar. Don Jorge Moreno, a la sazón sólo el Manito, lo inauguró allá por los primeros años treinta, antes de la guerra. Fue a partir del día de la nefanda victoria que pasó a llamarse sólo Doris, El Doris.

Por aquel entonces Dámaso y Gloria, el matrimonio de ancianos sentados hoy a la mesa siete, dos críos, ni se conocían.

-¿Hay barcos, Dámaso?

Ella es ciega, desde el sesenta y ocho, por el derrape del 2CV en una curva, que acabó estampado contra el tronco de un pino asomado al roquedal sobre el rompiente del agua; árbol que si bien le ocasionó la pérdida de la visión a Gloria, evitó sin embargo que se despeñaran.

-Uno, muy lejos.

Fue el primero de Mayo. Iban a Barcelona, discutiendo. El automóvil era para ellos un lugar de desencuentro; en ningún otro ámbito les salía el enojo como en el interior de aquel trasto: era entrar y mutar en especies enemigas. Toda su envidiable relación de enamorados peatones se desbarataba no más sentarse al volante del automóvil.

Desde entonces vienen asiduamente al Doris, y Dámaso le cuenta a Gloria del mar.

-Hoy tiene un azul fatigado, amor, ojeroso, como si de acunar a una supernova desvelada hubiese dormido poco.

Dámaso es amante de la poesía, y un poco poeta también, y la ceguera de Gloria le brinda ocasiones de bardo al tener que pintar para ella paisajes y escenas.

De no ser por un grado más en la orgullosa inclinación de la barbilla y un mínimo desacierto en el enfoque de la mirada, nadie caería en la ceguera de Gloria, no siempre oculta tras de esas gafas de sol que hoy lleva, y que ahora se quita. Apenas si el daño dejó huella en sus hermosos ojos grises, opacos espejos que no ven lo que reflejan.

-Es extraño sentir el sol y no verlo, Dámaso. Tantos años y no me acostumbro. Todas las mañanas me despierto con la impresión de haberlo hecho en noche cerrada y busco el interruptor de la luz.

(No le dice no te vi envejecer, cariño, ni tu rostro va desdibujándose de mi memoria como un retrato bajo la lluvia).

El camarero les sirve dos olivas: vermut de la casa con una oliva dentro pinchada a un palillo, y un botellín de agua mineral con gas -sucedáneo del antiguo sifón- con una ración de berberechos de lata aliñados con salsa picante.

-Gracias, Tomás.

Gloria acostumbra a cogerle la mano al viejo camarero y sonríe, con esa sonrisa un poco boba de los ciegos, mientras le pregunta que cuándo va a jubilarse. Se lo viene preguntando desde las Olimpiadas del 92, y el siglo agonizó hace años.

-Ahora sí que sí, Gloria, éste es el último verano -contesta el camarero, estremecido por el contacto de su mano.

El último verano. Suena terminal, como si estuviese a punto de arrancar del mazo el 31 de diciembre en el último almanaque de su existencia. Tantos años, no sabe cómo se las va a apañar sin El Doris, ahora todo un señor snack bar al otro lado del Paseo Marítimo, aunque conserve la zona sobre la playa donde la gente, mucha en bañador, viene a refrescar sus entrañas. El hombre va y viene, pantalón oscuro y chaqueta blanca, con su bandeja inoxidable sobre el surtidor de los dedos. Medio siglo hace que va y viene entre las mesas cumpliendo lo de dar de beber al sediento, aunque no de balde. Quitados los asiduos, a penas si habla con nadie. La gente joven ni lo ve. Tampoco es que sea muy hablador, aunque no hurta el saludo ni la respuesta a cualquiera que le pregunte, pero conversación, lo que se dice conversación, no da, aunque tenga. Le fatiga hablar por hablar, como le defrauda decir y comprobar, en el desvío de la mirada de su interlocutor, la desconexión de la escucha al poco de empezar la charla. No entiende por qué la gente se empeña en pegar la hebra para no decir nada ni escuchar lo que se le dice. No es de la opinión de los que creen que hablando se entienda la gente. La gente no se ha entendido nunca, ni hablando ni sin hablar. Nacemos insonorizados a la comprensión ajena, somos jeroglíficos intraducibles para los demás. Eso cree. Él prefiere el silencio, la callada contemplación, la muda observación. Un hombre mira en silencio y piensa; el mismo hombre habla y deja de pensar. Sin embargo, reconocía que no en pocas ocasiones las palabras cruzadas eran portadoras de algo así como un remedio para la orfandad del individuo y un bálsamo para las escoceduras de la soledad, aunque no se entendieran ni escucharan. Oírse a si mismo en presencia de alguien, como que curaba del temor de no existir.

Cliente habitual de antiguo era también Genís, un viejo y tronado pescador con quien Tomás había hecho estragos entre las turistas en sus años mozos. La verdad es que el camarero sólo roía las sobras de lo que dejaba el bulímico sexual de su compañero, que ahora debe de conformarse con el regodeo en la contemplación de las muchachas tendidas medio desnudas en la arena tentando al sol.

-Ya estamos viejos, Genís, le decía Tomás.

-Mientras haya lengua, habrá hombre, sentenciaba el pescador.

-Dentro de nada, si no inventan viagra para la sinhueso, ni eso podremos, Genís, ni eso.

-Habla por ti; yo, quitado este poco de artrosis, estoy como un chaval. Mira aquella sirena, nano, qué tetas. Ya lo decía el pobre del Rubianes, nosotros somos más de tetas que de coños. El coño como que nos asusta un poco. Pero las tetas, ah, las tetas. Nada para pelársela como fantasear con un buen par de mamellas, nano. Anda, tráeme una cerveza bien fresquita.

Genís engañaba: dentro de ese viejo salido, borroso, desdibujado, que uno miraba como si tuviera vista cansada, palpitaba un corazón de cetáceo, noble y lleno de sabiduría. Algo cargado de hombros, vestía desaliñado y, de llevar gabardina, habría recordado al inspector Colombo; también su fingida afonía, y hasta la imitación del gesto de llevarse a la frente el último tercio de un retuerto caliqueño que humeaba sempiterno pinzado entre el índice y el medio de su mano derecha, como acordándose de pronto de algo importante, recordaban al astuto policía. Pero Genís era calvo, y eso despistaba de su parecido con el descuidado detective, al que tanto admiraba, acercándole por otra parte -su nariz ayudaba- al del roñoso jefe de Homer Simpson.

La amistad entre Tomás y Genís se remontaba a la noche de los tiempos de la década de los sesenta, cuando aquel empezó, siendo un muchacho, con los malabrismos de la bandeja en El Doris.

-Oye, nano -le dijo Genís entonces, imitando la ronquera del sabueso televisivo-, tráeme (aquí hizo una pausa larga, tensa, como si lo que tuviera que traerle fuera un secreto de estado) una cervecita. Ah -añadió llevándose la mano a la frente cuando Tomás ya había iniciado el camino hacia la barra- bien fresquita, eh, bien fresquita.

-Sí, inspector, contestó el joven camarero con una sonrisa-.

Y aquello fue el principio de una gran amistad.

Algo mayor que Tomás, Genís lo adoptó como hermano menor.

-Tú sigue mis instrucciones sobre las mujeres y serás un hombre aprovechado, bien aprovechado.

Sabía entrarlas. Tenía el don de la naturalidad inofensiva, del encanto súbito. Y, aunque descuidado en su atuendo, olía bien, a resabio marino. Moreno, de piel tostada por el sol y bruñida por el viento, de escaso y bien dispuesto cabello a la elegante manera de Maurice Ronet, el actor francés, camisa blanca y pantalón oscuro arremangado un par de vueltas, no había entonces mujer que se le resistiera. Hasta Tomás se embobaba a veces en la contemplación de su perfil, pensando que el parentesco aguileño de su nariz, lejos de afearlo lo hacía aún más bello. Le gustaba notar su brazo por los hombros, los efluvios náuticos que le dejaba su fraternal contacto. A veces hasta pensaba que las mujeres estaban de más, aunque sólo hasta que notaba bajo su cuerpo esa sinuosa herencia de ofidio en la suave ondulación del placer de las suecas que el pescador se agenciaba.

Pero Genís tenía una fijación prioritaria sobre la de las mujeres: los libros. Cuando no andaba de pesca, alternaba la lectura con el repaso del garbo femenino, a favor de aquel las más de las veces. Los libros vencían en su interés frente a las faldas.

-Es otra cosa, Tomás -decía-. Los libros te procuran otro placer, otro horizonte. Las mujeres te derrotan, los libros te erigen, te vigorizan; a las mujeres, aunque te gusten mucho, terminas por olvidarlas, los libros sé que los recordaré toda la vida. Una vez leí en alguna parte que no hay divorcio posible con la literatura, pues ella nos abraza hasta confundirse con nosotros dotándonos de identidad y sabiduria, que ella es la verdadera vida y que en ella giran todos los mundos olvidados por Dios en su creación, pero imaginables por el hombre. En ella se intuye que uno terminará por encontrar lo que busca, Tomás. Ten.

Y le daba El viejo y el mar, o Cuerpos y Almas, cosas así, que terminaron por aficionarlo a él también.

A Genís le pasaba a veces lo que al muchacho de Quo Vadis? que, acompañando a Pedro en su huida de Roma, era mediatizado por la palabra de Dios. Se quedaba traspuesto, con los ojos fijos en lo que, invisible, vibra en el aire detrás de lo evidente, y decía cosas impropias de su máscara de su pueblerina frivolidad. Una vez que Tomás se quejaba de la complejidad de la vida, de la maraña, el enredo, el lío de las relaciones sentimentales, Genís, mirando un punto en el vacío, con una voz como salida de una caverna, soltó:

-Todo laberinto tiene una salida, Tomás; de la línea recta no se sale nunca.

Tiempo antes, en que siendo un adolescente, Tomás le confesara el dolor que le causaban las eternas discusiones de sus padres, en el mismo tono grave y ausente dijo:

-La familia es una prisión de afectos ineludibles y odios inexpresables. El cordón umbilical es una dolorosa metáfora, Tomás. La inquietud y el dolor de la madre, la sustitución del padre en el corazón de su amante esposa, se paga de manera sutil, pero afilada y eterna.

-Mira que eres raro, Genís, le reprochó un día el camarero.

-No soy raro, nano, soy diferente -contestó el pescador levantado el índice, en un gesto profesoral de académico decimonónico.

Sentado frente al mar -¿cuántos años después?- el camarero piensa que al cabo la vida fue generosa con él: le dio buenas lecciones, huesos de amor para roer, el trajín del Doris y la amistad de Genís, buenos libros y los ojos grises, velados de Gloria, para poder mirarlos sin recato, como ahora mira la tarde soltarse de las peñas de la luz y la ve caer al ralentí, como un cuerpo avenido a ser pasto de la noche.

Antonio Martinez Daitano www.artdaitano.com Este relato pertenece al libro "Descuento sobre el valor del tiempo añadido" que Antonio Martínez está escribiendo. Nos promete nuevas entregas para ir publicando en este blog, gesto que le agracemos profundamente. Queremos animar a otros tertulianos a que nos envien sus escritos (relatos, cuentos, textos cortos...) para ir publicándolos en estos meses que no tenemos tertulia. Cor Literari

Versosdiversos a la Biblioteca Santiago Rusiñol

De nou els poetes de Cor Literari Garraf van sorprendre el públic de Sitges, aquesta vegada va ser des de la Biblioteca Santiago Rusiñol, també amb poemes de cullita pròpia. El presentador José M. Álvarez va començar amb una frase de Jean Cocteau Yo sé que la poesía es impresindible, pero no sé para qué Anem a fingir que no ho sabem i escoltem... I així l'Antònia Sabater amb una gran dosi qualitativa va recitar tres sèries de poemes l'eix dels quals és la mirada femenina als inicis de l'alta maduresa "A fons", "Delta" va seguir-lo Jorge Aguilar qui ens portà a un món filosòfic ple de sentiments "Esgrima de amor" o "Angel del sentido" i ens sorprengué amb "Ànima fugitiva" en català. Per acabar Magda Altabella amb veu serena ens oferí un seguit de poemes curts, contundents i intimistes. Després de sentir aquests poetes tan diferents d'estil com de temàtica podem respondre a Jean Cocteau, com va dir el presentador. Si l'espirit de Jean Cocteau ha passat per aquí aquesta tarda, ja ho sap: La poesia és imprescindible en tot i per tot. Anna M. Garriga

La poesia de David Jou a la 3a Festa de la Poesia a Sitges

Tot, abans de ser, va ser paraula: un dia vam dir "casa" i va costar més de tres anys -o més de cinc, o més de deu- que fos la casa -o la casa ni tan sols passà d'això, de la paraula. O la casa arribà a ser, va ser uns quants anys, deixà de ser i va tornar a ser només paraula. Com la Cuba que es perdia, el poble... que s'anava transformant, el mar... que canvia, el poble... que creixia, les barques i les vinyes succeïdes per sabates i turistes, el poble que cercava vida nova, el pèndol anual entre la calma i la gentada, el poble que vivia... De tot aquest vastíssim decorat, la clau són les paraules. El poble fou mil pobles discutits en les paraules de la gent, o secrets en l'obstinada voluntat de l'un o l'altre -deliris del desig, desistiments de la fatiga, Dies i treballs per poder fer realitat alguns dels molts futurs que dibuixaven les paraules. Llanceu els vostres daus, ensenyeu les vostres cartes, és l'hora de fer joc, us toca ja a vosaltres; de moment, ací teniu el que podem donar-vos: un segle de paraules i un sol nom: Sitges. (David Jou, amb motiu del centenari de "L'Eco de Sitges") La poeta Magda Altabella va llegir aquest poema d'en David Jou al balcó del Palau del Rei Moro a la III Festa de la Poesia a Sitges.