Tertulia Literaria, 20-02, “Nada” de Carmen Laforet

Volvemos a un formato de tertulia que había dado mucho juego en el pasado, dedicar un espacio a recitar poemas, relatos cortos, recomendación de libros, películas, etc. El poeta y escritor Antonio Martínez Juárez lee un cuento de su último libro "Descuento sobre el valor del tiempo añadido" del que nos había anticipado, hace meses, algunos cuentos. También lee “El toro de Faralis”, uno de los artículos de Gustavo Martín Garzo de su libro “El hilo azul, La pasión de contar, el secreto placer de leer”. Varios tertulianos recomiendan sus últimas lecturas: “Brújula para navegantes emocionales” de Elsa Punset “El diablo” de Rober Muchambled “Nombres en la arena” de Juan Antonio Baulenas. Un libro de viajes y pasiones. “La noche de los tiempos” de Antonio Muñuz Molina. Una historia de amor que trascurre en el año previo y posteriores a la Guerra Civil. “El espía del mundo” de Guiovanni Papini. El que uno de nuestros tertulianos utiliza como libro de cabecera. Siempre es una buena opción releer a Papini. “Las hormigas ciegas” de Ramiro Pinilla. Reedición del premio Nadal de 1960 “Fin” de David Monteagudo. Primera novela de un autor del Penedès que por el efecto “boca oreja” ya está en su séptima edición. Temática suspense psicológico-fantástico que no dejará a nadie indiferente. Tras este espacio de intercambio de experiencias literarias pasamos al libro del día. Juan Ramón Chias nos introduce en la obra por haber vivido en proximidad tanto el escenario de la novela, c/ Aribau-Valencia, algunos personajes que se reflejan en la obra como a la propia autora. La mayoría de los asistentes habíamos vivido situaciones muy duras en nuestra llegada a la ciudad de Barcelona y, aunque en épocas distintas, tanto ambiente como personajes nos resultaban muy próximos. Alguien habla de la maestría de la autora para crear “ambientes atmosféricos”. La mayoría coincide en la riqueza y profundidad de los personajes y en la habilidad creativa de una autora primeriza de veintitrés años que llega a escribir una obra de esta envergadura. Se dedica mucho tiempo en discernir si la obra es de ficción o autobiográfica aunque algunos tertulianos manifestaron el escaso interés de esa cuestión en el resultado de la obra. Se pasó de puntillas por el origen en el que se nutren los creadores para dar forma a sus creaciones. Se comentó que “...la realidad que nos rodea es el tintero de donde se moja para escribir” En la actualidad “Nada” es un libro de lectura obligatoria en muchos institutos y se cree vende en torno a ocho mil ejemplares anuales. Hubo una gran participación en la tertulia y Benito, que debutaba en la difícil tarea de moderar el debate, resultó ser muy hábil para compaginar un cierto orden con el ardor verbal de algunos tertulianos. J. Ruiz

Cicle de cinema "Mirades femenines" a Les Roquetes

Globalitza't-e organitza un nou cicle de cinema. Aquesta vagada amb motiu de la Diada Internacional de la dona Treballadora, dedicat al mon de la dona. Dijous, 25 de febrer "Quiero ser como Beckam" de Gurinder Ghadha Dijous, 4 de Març "Ellos y ellas" de Joseph L. Manquiewicz Dijous, 11 de Març "Tan de repente" de Diego Lerman Dijous, 18 de Març "El manantial" de King Vidor A la sala Polivalent de la Biblioteca Josep Pla de Les Roquetes. A les 19 hores.

25è Aniversari de la mort de Salvador Espriu

El 22 de febrer es commemora el 25è aniversari de la mort del poeta i escriptor Salvador Espriu. La seva veu i la seva poesia és el nostre millor homenatge. Salvador Espriu al I Festival de Poesia Catalana (Price de Barcelona, 1970) Direm la veritat, sense repòs, per l’honor de servir, sota els peus de tots. Detestem els grans ventres, els grans mots, la indecent parenceria de l’or, les cartes mal donades de la sort, el fum espès d’encens al poderós. És ara vil el poble de senyors, s’ajup en el seu odi com un gos, lladra de lluny, de prop admet bastó, enllà del fang segueix camins de mort. Amb la cançó bastim en la foscor altes parets de somni, a recer d’aquest torb. Ve per la nit remor de moltes fonts: anem tancant les portes a la por. Poema XXV de "La pell de brau" Marina Rosell - Si voleu escoltar Si volíeu escoltar, obriríeu la finestra. Per esglaons de cançó, veritats pugen de pressa. Al mateix cor de la nit un nou càntic començava perquè us acompanyi el pas al llindar de l’esperança. Cal cremar tot el record d’un ahir ple de tristesa a fogueres del demà que ja és temps avui d’encendre. Esguardeu sempre endavant, deixeu els plors endarrere. Aixecat del fons del mar, el sol jove vermelleja. Desvetllada pel meu crit del malson, la claror lenta, àvida de cada solc, caminava l'ampla terra.S’ajaçava pel sorral, abrillanta blanques veles. Cavalcant al llom del vent, tramuntava la carena. Dintre l’ordre de la llum vèiem resplendir la casa que miràrem de guardar quan desgovernaven lladres. L’aire duia bona olor de blat tendre, de ginesta. És salvada del perill de morir-se la rosella, Sentiu ara com el cant trossejava la cadena, la vilesa de la por que lligà la nostra llengua. Una veu, les dues mans,unes fortes mans esteses. Desperteu-vos, els obrers, car és l’hora de la feina. Desperteu-vos, gent del camp car és l’hora de la sega. Raimon - He mirat aquesta terra Quan la llum pujada des del fons del mar a llevant comença just a tremolar, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan per la muntanya que tanca el ponent el falcó s'enduia la claror del cel, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre bleixa l'aire malalt de la nit i boques de fosca fressen als camins, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan la pluja porta l'olor de la pols de les fulles aspres del llunyans alocs, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan el vent es parla en la solitud dels meus morts que riuen d'estar sempre junts, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre m'envelleixo en el llarg esforç de passar la rella damunt els records, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan l'estiu ajaça per tot l'adormit camp l'ample silenci que estenen els grills, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre comprenien savis dits de cec com l'hivern despulla la son dels sarments, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan la desbocada força dels cavalls de l'aiguat de sobte baixa pels rials, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra.

El Carnaval de Xus

"Edgar Allan Poe" de Jorge Luis Borges

Pompas del mármol, negra anatomía que ultrajan los gusanos sepulcrales, del triunfo de la muerte los glaciales símbolos congregó. No los temía. Temía la otra sombra, la amorosa, las comunes venturas de la gente; no lo cegó el metal resplandeciente ni el mármol sepulcral sino la rosa. Como del otro lado del espejo se entregó solitario a su complejo destino de inventor de pesadillas. Quizá, del otro lado de la muerte, siga erigiendo solitario y fuerte espléndidas y atroces maravillas.

Morella - Edgar Allan Poe (Ilustraciones de Xus Durán)

(Clikar sobre cada páginas para faciliar su lectura) Relato extraído del Magazine de Terror "Morbo" nº 15 Ilustrado por Xus Durán, miembro de esta tertulia, que ha querido contribuir a la sesión dedicada a Edgar Allan Poe del 23-01-2010

El Corb - Edgar Allan Poe

Temps ha, en una nit d’oratge, mentre exhaust, sense coratge, meditava el text insòlit d’uns savis i arcaics papers, vaig abaltir-me i, somorta, l’armella del picaporta colpí d’improvís la porta del meu isolat recés. «Serà algú —vaig dir— que truca al portal del meu recés, tan sols això i no res més.»

Ah, tot en mi prou remembra que va ser en el fred desembre, cada flam el tènue espectre semblava que al sòl perfés. Trigava a venir l’aurora; treva pel mal que em devora d’ençà que ha mort Leonora: era en va que l’implorés, la resplendent que anomenen pel nom els àngels només, i aquí baix, de nom, mai més.

I el trist cruixir de la fina seda de cada cortina m’estremia i jo sentia terrors no soferts adés; mes vaig calmar-me tot d’una repetint: «Potser és alguna visita poc oportuna que vol entrar al meu recés, algú que suplica entrada al portal del meu recés; això deu ser i no res més.

Quiti de dubtes i alarma, llavors el cor se’m desarma: «Dama o senyor —vaig dir—, imploro el vostre perdó, però és que, abaltit, no distingia si algú suaument colpia, tan feble era el truc que oïa, al portal del meu recés.» Això dit, obro la porta de bat a bat perquè entrés; tan sols tenebres, res més.

Escrutant l’ombra a distància, sumit en pors i ignorància, tramava somnis que l’home no crec que mai somiés; tot era repòs, nit pura, intacta la calma obscura, i el sol mot que algú murmura, jo el murmuro, i és, només, el dolç nom de Leonora que em torna l’eco només. Simplement això i res més.

De nou vaig tancar-me a casa, el cor convertit en brasa, i, al cap de poc, algú truca, més fort, com si ja es frisés: «Deu ser —em deia— alguna cosa colpint ma finestra closa; caldrà esbrinar què es proposa, saber aquest misteri què és, que el cor se’m calmi i que em deixi saber aquest misteri què és; era el vent i no res més!»

Obro de sobte, i avança, gronxant-se i esbategant-se, un Corb superb dels sants dies d’antany. Com si no em veiés, no féu cap lleu reverència, ni el deturà ma presència, s’encimbellà amb displicència al portal del meu recés, s’encimbellà al bust de Pal·las del portal del meu recés; va asseure-s’hi, no res més.

L’au negra arrencà un somriure del meu trist estil de viure en veure’l aposentar-se amb aires tan greus i austers: «No per xoll i cara aspriva, ets Corb d’anar a la deriva per la plutònica riba, vell, espectral. ¿I quin és —vaig dir-li—, en les platges fosques, el teu noble nom, quin és?» Va respondre el Corb: «Mai més.»

M’admira en extrem la feta que aquella au tan tan estrafeta, si bé amb poc sentit parlava, repetís mots tan planers; no sé de persona nada que hagi estat mai honorada d’un ocell que prengui estada al portal del seu recés, bèstia o ocell, a un bust que es trobi al portal del seu recés, amb un nom tal com «Mai més».

Però sens mudar de jeia, dalt del plàcid bust, no deia el Corb cap altra paraula, com si en ella es corvessés. No res més, ni un gest de vida, fins que jo amb veu defallida vaig dir: «Emprendrà la partida com d’altres amics adés; ell demà emprendrà volada com els meus somnis adés.» Llavors va dir el Corb: «Mai més.»

Corprès per una resposta proferida tan a posta, vaig dir: «El que expressa deu ésser tan sols arreplec i excés pres d’un amo a qui el Desastre no va perdre mai el rastre fins que, enfonsat pel malastre, els seus cants fossin, només, cants de llòbrega esperança, el greu recoble només de “Mai més, mai més, mai més.”»

Del meu trist estil de viure encara arrencà un somriure l’au de banús; vaig asseure’m davant seu mentre a recés d’apelfats coixins jo ordia fantasia amb fantasia, pensant quin sentit tindria el que el vell Corb expressés, desairós i abominable, què fóra allò que expressés amb tant de grallar «Mai més».

Seia, mirava, pensava, mes ni un sol mot no adreçava a l’ocell d’ulls que cremaven al fons del meu pit: molt més viag afigurar-me encara decantant a pler la cara damunt el coixí que amara el llum i el seu àvid bes, i que Ella —coixí blau-grana que el llum consum bes a bes— no podrà estrènyer mai més!

Crec que va espessir-se l’aire, que uns àngels volant al caire de l’encatifat brandaven invisibles encensers. «Míser —crido—, Déu t’envia, valent-se d’àngels, metgia per la teva melangia —consol i aquest nepentés per oblidar Leonora—: beu, oh beu el nepentés!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Profeta, cosa execrable!, profeta, ocell o diable!, sigui el Temptador o bé sigui la tempesta qui et llancés en aquesta erma contrada, terra deserta, encantada, llar que l’Horror té assetjada, t’ho imploro, és cert, digues, ho és: a Judea es troba el bàlsam? T’ho imploro, és cert, digues, ho és?» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Profeta, cosa execrable!, tant si ets ocell com diable!, digues, pels Cels que ens cobreixen, pel nostre Déu, si, després, aquesta ànima afligida abraçarà en l’altra vida l’estimada beneïda que entre els àngels viu només, la radiant Leonora que entre els àngels viu només!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Ocell o diabale, sigui aquest el mot que ens deslligui!», vaig vociferar: «L’oratge espera el teu fosc regrés! No deixis cap ploma en gatge del teu enganyós llenguatge, deixa’m sol al meu estatge!, deixa el bust del meu recés! El cor del teu bec deslliura’m!, deixa el bust del meu recés!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

I el Corb de mi no es separa, seu encara, seu encara, sobre el pàl·lid bust de Pal·las del portal del meu recés; veig als seus ulls la parença d’un diable en somnolença, el llum la seva ombra llença sobre el sòl ara i adés i de l’ombra la meva ànima, que hi tremola ara i adés, no es podrà aixecar —mai més!

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Traducció de Xavier Benguerel Edgar A. POE, El Corb i altres poemes. Filosofia de la composició, Edicions del Mall,

Emociones y sentimientos

Hace unos meses María Jesús Lara nos comentó que estaba muy entusiasmada con la lectura de “En busca de Spinoza” el último libro de Antonio Damaso. La invitamos a que presentara en nuestra tertulia su experiencia con ese texto. Partiendo de la base de que María Jesús es profesora y sus estudios han ido por el camino de la pedagogía y no por el de la ciencia. El sábado pasado, a pesar del gélido enero, nos sorprendió que treinta personas acudieran a oír la propuesta que nos hacia María Jesús: ¿Qué son los sentimientos? El libro de Damasio es muy denso y su contenido daría para muchas tertulias. Ya desde el inicio se convino en tratar parte del mismo y dejar las conclusiones para una próxima sesión en que se daría más tiempo para las intervenciones del público. La presentación, que había contado con la ayuda de otro tertuliano: José María Álvarez, resultó muy brillante y de gran interés para la mayoría de los asistentes, algunos de los cuales intervinieron con lectura de textos que hicieron mucho más comprensible y dinámica la sesión. Partiendo del "Conatus" de Spinoza que consiste en la fuerza vital de los seres vivos tendente a la conservación de la vida en las mejores condiciones posibles y a la reproducción. A la homeostásis que es el conjunto de regulaciones que el organismo desarrolla para su preservación. Para llegar a dar respuesta a ¿qué son las emociones? Una emoción es la reacción automática a un estimulo desencadenador externo que busca un ajuste homestático. Es un conjunto de respuestas químicas y neuronales que se desarrollan en el organismo sin conocimiento consciente. Siempre en organismo con competencia emocional. Las emociones se dan en el cuerpo y son previas a los sentimientos que se dan en la mente. Pero...¿qué es un sentimiento? En esencia, un sentimiento es una idea del interior del cuerpo. Un sentimiento de emoción es una idea del cuerpo cuando es perturbado por el proceso de sentir una emoción. Así, los objetos que se cartografían en el sentimiento son partes y estados del propio organismo. El sentimiento es un proceso mental y cognitivo mientras que la emoción es somático y corporal. Los sentimientos vendrían a ser como la lectura de las emociones. Dado que tanto el libro de Damasio como el contenido de la conferencia de María Jesús son muy amplios y complejos, invitamos a los asistentes a prepararse el tema para la próxima tertulia que se hará el mes de abril. La lectura del libro de Damasio "En busca de Spinoza" y en lo posible la “Ética” de Spinosa. Estas lecturas facilitarían la comprensión de todos estos conceptos. J. Ruiz María Jesús Lara ha querido que se publique el siguiente texto: Gracias a todos! Hola, amigos de la tertulia. Quiero daros a todos las gracias por vuestra participación, vuestro apoyo e interés en la presentación de ayer sobre el tema "¿Qué son los sentimientos?". Por mi parte, disfruté mucho, y espero que vosotros también encontraseis la sesión interesante y amena. Olvidé deciros al final algo importante, es un descuido inexcusable por el que , no obstante, pido disculpas: todo el mérito del montaje de diapositivas que sustentó mi presentación es de José María Álvarez, que trabajó mucho y muy bien para que ésta pudiera llevarse a cabo de una forma más entretenida y fácil de seguir. Muchas gracias a José María, ¡eres un crack! Bueno y dentro de unos días colgaré en este blog algo más del contenido de la presentación con la que daremos fin al libro de Damasio -que será el mes de abril-, para que vayáis haciendo boca. El tema ya no es arduo, como esta primera parte, y es muy interesante. Un saludo cariñoso para todos. Chus

Intercanvi en època de crisi

Organitzat per la Comunitat d'intercanvi de Ribes i amb el suport del GER, Cor Literari Garraf i els AMPA d’ Els Costarets, Les Parallades i Riera de Ribes, el 12 de desembre es va fer a Ribes la 1a. Fira d'intercanvi.   Tot i que era la primera vegada i que no s’havia fet massa publicitat, a la Plaça Maria Mercè Marçal s’hi van instal.lar moltes parades amb diferents coses per intercanviar; des d’un barret, roba, sabates, eines, pel.lícules, llibres... i molt més. Intercanvi, negociació, interacció i bon rotllo. A última hora es va fer a la Fira un “tot gratis” on podies emportar-te tot allò que  t'agradava sense res a canvi. No obstant, darrera de tot això sense diners, sense cap tipus de cost,  s’hi amaga molta feina i una filosofia….. persones que s’esforcen per fer un mòn millor.   Cor Literari Garraf va tenir una presència important tan pel que fa al número de taules i voluntaris implicats com per la quantitat de llibres que va posar a disposició dels lectors. Molta gent es va apropar a la nostra parada per remenar, triar i emportar-se llibres del seu interès. Però també van ser bastants aquells que ens van portar llibres per fer-ne intercanvi.  Aquests van fer cas al nostre eslògan: Salvem els llibres dels contenidors i de l'oblit!!!.  Feu circular els llibres!   Un vermut de germanor va ser una bona cloenda del dia. Una experiència molt maca que ens va apropar com a persones i com a veïns. Caldrà fer-ne una valoració i mirar de millorar i de repetir aquesta Fira..     Si voleu informació de la Comunitat d'intercavi de Ribes, podeu visitar la seva blog:      http://comunitatintercanviribes.blogspot.com/2009/09/1.html J. Ruiz

¿Qué son los sentimientos?

No deja de sorprenderme cómo los mejores libros que poseo han llegado a mis manos por azar, cuando simplemente curioseaba en alguna librería. Este es el caso de “En busca de Spinoza”, cuyo autor, Antonio Damasio, fue premio príncipe de Asturias de Investigación Científica y Técnica en el año 2005. El libro lleva un subtítulo que puede desalentar al lector común –entre los que me cuento-: “Neurobiología de la emoción y los sentimientos”. No obstante, se trata de una obra espléndidamente escrita; más aún cuando la belleza del estilo no es algo que pueda exigirse a un científico que escribe para contarnos sus hallazgos. Damasio piensa que dilucidar qué son los sentimientos y las emociones nos ayudará a tener una mejor visión del problema de la mente y el cuerpo, un problema fundamental para comprender quiénes somos. Y hace esta reflexión: “Es probable que explicar la biología de los sentimientos... contribuya al tratamiento efectivo de algunas de las principales causas del sufrimiento humano. Comprender qué son los sentimientos, cómo funcionan y qué significan, es indispensable para la construcción futura de una teoría de los seres humanos más precisa que aquella de la que disponemos ahora; una teoría que debería tener en cuenta avances en las ciencias sociales, la ciencia cognitiva y la biología... Porque el éxito o el fracaso de la humanidad depende, en gran medida, de la manera en que ... se incorporen principios y políticas a esta visión revisada de los seres humanos... y se traten las tensiones no resueltas entre las interpretaciones sagradas y seculares de la propia existencia.” Presento este tema en nuestra tertulia para compartir con vosotros mi aventura en la lectura de este libro, que no siempre ha sido fácil, aunque sí, ciertamente, siempre fascinante. María Jesús Lara

Fira d'Intercavi de Ribes

El dissabte, 12 de desembre de 10 a 14h a la Plaça Maria Mercè Marçal (Plaça Biblioteca) de Ribes, 1era. Fira d'intercanvi de Ribes. La idea és fer una FIRA oberta a la participació de tothom i amb la participació de tots els col·lectius que han anat organitzant experiències d'intercanvi sense diners i els que creguin que val la pena fer-ho. En aquesta fira hi té cabuda diferents intercanvis: - mercat d'intercanvi de tota mena d'estris i objectes - bookcrossing (intercanvi de llibres) - espai d'intercanvi de feines (espai còmode per poder parlar) - pensar en una xarxa d'intercanvis de coneixements (XIC) a Ribes. Per part de membres de la comunitat o altres persones que ens puguin oferir tallers, activitats... Participen a la Fira: Comunitat d'Intercanvi de Ribes, Cor Literari del Garraf, Entitat cultural i esportiva GER, Xarxa pel Decreixement de la Vegueria Penedès, AMPA de la RIERA, AMPA de Les Parellades i AMPA dels Costerets. Cor Literari Garraf hi participa en aquesta Fira amb la seva experièircncia en el 1er. Bookcrossing que vam fer el maig passat i la idea de fer circular els llibres. Tenim molts llibres salvats dels contenidors, de les teranyines i l'oblit. Us esperem a tots.

“Hablemos de Ópera” en l'Escorxador de Ribes.

El pasado sábado Cor Literari Garraf había hecho una programación arriesgada: hablar de ópera un sábado víspera de puente. Pues bien, la sala se llenó. Esto demuestra que el público también asiste con normalidad a todo tipo de eventos y no se debe hacer caso al tópico de temas “minoritarios”. José María Álvarez hizo una presentación brillante. Empezando por los inicios de la ópera, pasando por su época más creativa y llegando hasta Puccini y su “Turandot” la que podríamos considerar última gran ópera italiana. Nuestro amigo José María es un hombre muy hábil y experto en comunicación. Inició el tema del día “Turandot” poniéndonos el “Nessun Dorma” interpretado por Placido Domingo que cosechó un impresionante aplauso. Siguieron fragmentos de esta ópera: la esclava Liu interpretada por Leona Mitchell que nos hizo dudar de que existan personajes secundarios. Y la gran Eva Marton interpretando magistralmente a la fría princesa china. Arias y duetos. Para terminar con el coro final donde ha triunfado el amor. La sala pasó de ámbito de proyección a ágora donde los tertulianos en círculo hablaron de ópera en general y de Turandot en particular. Desde comentarios e intervenciones de altísimo nivel a preguntas por parte de otros tertulianos menos avezados en ópera. Una buena oportunidad para disfrutar del bel canto, aprender y dialogar. Acabó la sesión pasadas las nueve, con ganas de continuar hablando de ópera. Quizás habrá que programar otra tertulia sobre este tema más adelante. J. Ruiz Dugo Estos fragmento pertenecen a la ópera filmada por el director italiano Franco Zaffirelli que ya había llevado al cine otras óperas famosas y donde siempre ha demostrado su gran maestría.

"La Fe Bahá'í" en el Escorxador de Sant Pere de Ribes.

Cor Literari inició el año 2009 con dos tertulias muy arriesgadas en torno a “creacionismo y evolución” Es nuestra aportación al “Año Darwin”. Las tertulias fueron un éxito tanto de público como de participación. Aunque son temas polémicos que siempre suscitan bastante controversia, transcurrieron de forma civilizada pero no exentas de algunos momentos de tensión.

El próximo sábado 7 de noviembre, a las 19 h, Cor Literari, recibe en su tertulia a Xus Durán que nos hablará de “La Fe Bahá'í”. Nada se ha hablado de contenidos, pero conociendo a Xus, sabemos que se tratará de presentar esta religión desconocida para muchos de nosotros y que responderá a todas nuestras preguntas y dudas.

Nuestra tertulia queda abierta a cualquier otro grupo religioso que quiera exponer su doctrina desde una visión informativa, nunca como un escenario de proselitismo.

Cor Literari

Xerrades de Tardor a l'entitat GER de Ribes

divendres 16 d'octubre Decreixement i l'economia comunitària Enric Duran divendres 23 d'octubre El treball de la cultura Bieve Moya divendres 30 d'octubre La setmana tràgica Dolors Marín divendres 6 de novembre Tractament de residus a l'àrea Metropolitana Josep Tàrrega Xerrades en Off Dissabte 31 d'octubre Presentació de la secció d'exploracions subterrànies Alejandro Serrano Nicolàs Burton Santiago Serrano dissabte 7 de novembre La lluita antifeixista a Madrid El cas d'en Carlos membre plataforma antifeixista de Madrid Les xarrades es realitzaran a les 8 del vespre a la sala d'actes de l'entitat GER a Ribes.

+ que MÚSICA a Sant pere de Ribes

EL CICLE "MÉS QUE MÚSICA" APROPA LA MÚSICA CLÀSSICA I LA NOVA CANÇO A TOTS ELS PÚBLICS. L'Ermita de Sant Pau, l'Esglèsia de Santa Eulàlia i el Centre Parroquial obren les seves portes als clàssics indispensables. Cal recolzar amb la nostre assistència iniciatives culturals com aquesta. A la web de l'Ajuntament trobareu informació. http://www.santperederibes.org/ Cor Literari Garraf

"Una Tardor de cinema" a la Biblioteca Josep Pla de lesRoquetes

L’entitat cultural GLOBALITZA’T-e organitza un cicle de cinefòrum aquesta Tardor a la Biblioteca Josep Pla de les Roquetes. Des del 24 de setembre fins al 17 de desembre, a les 19 hores. Diverses persones presenten una pel.licula i desprès de veure-la es fa un debat.

15 d’octubre: “Les vacances de Mr. Hulot”, de Jacques Tati. Presenta: Francesc Carnicer.

22 d’octubre: “La cabina”, d’Antonio Mercero. Presenta: Manel Pérez.

29 d’octubre: “La ola”, de Denis Gensel. Presenta: Miquel Muç Valls.

5 de novembre:”Luna Nueva”, de Howard Hawks. Presenta: Antoni Manel Rivero.

12 de novembre: “La pesadilla Darwin”, de Hubert Sauper. Presenta: José Ruiz.

19 de novembre: “Z”, de Constantin Costa-Gavras. Presenta: Ángeles Bistuer.

26 de novembre: Per determinar

3 de desembre: Per determinar

10 de desembre:” Forbidden Planet”, de Fred M. Wilcox. Presenta: Ramón Sanromà.

17 de desemrbe: Per determinar

"Trajecte final" Manuel de Pedrolo

La próxima tertulia, 17-10-09, se comentará el libro "Trajecte final" de Manuel de Pedrolo. Presentará la tertulia Antonio Martínez Juárez que nos ha enviado el siguiente texto:

Nunca podré ser crítico frente a nada de lo escrito por Manuel de Pedrolo. Lo aprecio demasiado como amigo literario. En él aprendí a leer en esa lengua sin esquinas, de ojos glaucos y jotas impronunciables que es la lengua catalana. Ignoro si es o no un excelente escritor en el sentido clásico, lo que si creo es que fue un hombre impelido por la necesidad a expresarse por esa inefable hiperestesia con que perciben el mundo y sus avatares algunas personas, y que lo hizo de forma clara y comprometida, con la libertad como tema esencial fuera cual fuera la técnica y el género escogido. Y no pocos ni fútiles acontecimientos tuvo que vivir Manuel de Pedrolo. Nacido en el pueblo de l’Aranyó, en la comarca de La Segarra, en 1918 (haced cuentas y comprobad a qué edad quedaron desbaratados proyectos, aspiraciones y propósitos de aquel joven por el bélico torbellino de la guerra civil y la derrota de su mundo), pronto empezó a transcribir la realidad cribada por su ingenio. Ningún género le fue ajeno. Desde la poesía, el teatro y la novela, a través de miles de páginas de toda condición, desde la ciencia ficción a la novela negra y el relato erótico, pasando por la novela social, construyó su mundo literario con esa fiebre creativa que no evalúa otra conveniencia que el amor por la lengua que lo eligió, intuyo que supeditando la excelencia a la inteligibilidad de su oficio, sin abdicar por ello de su capacidad de experimentar en una lengua entonces proscrita y a sabiendas de su escaso público (muchas de sus obras no se editaron hasta después de décadas de haber ser escritas) A mí me gusta adentrarme en el mundo de Manuel de Pedrolo, de la mano de su voz y sentir, entre la ingenuidad y la malicia, la imaginación y la realidad, las enseñanzas que preñan su talento. De todo eso, y de más, podemos hablar en la próxima tertulia, si os place. Un abrazo.

Antonio Martinez Daitano

www.artdaitano.com

"DOMINGO" de Antonio Martínez Juárez

Nueva entrega del libro de relatos "Descuento sobre el valor del tiempo añadido" DOMINGO Es domingo, y el paseo, a esas horas, anda mordido por los incisivos del sol con la furiosa apetencia con que un vampiro acomete la yugular de una doncella. Aunque doncellas-doncellas duda el anciano que sean las coritas muchachas tendidas al sol que observa desde el barandal de piedra que separa el paseo de la zona de playa. Sofocado, no sabe si por el calor ambiente o por el interno sofoco producido por las imágenes salaces que contempla, levanta por la visera su gorra (con el anagrama de Batman) y con la misma mano se rasca la cabeza. Encuentra injusta la distancia entre el deseo que nace, se desarrolla y no muere en el cerebro y su ejecución, incluso si se diera, cosa más que improbable, la remota posibilidad de poder llevarlo a cabo La capacidad de apetito frente no ya a la desdentada boca si no a los labios cosidos. Qué putada. Uno envejece de forma asimétrica, piensa, desigual; mientras el cuerpo cumple con la sinceridad de la evidencia, los propósitos de la mente campan por sus respetos como niños salvajes incendiando escuelas. Uno es para si como mejor fue en aquel instante de juventud y de gloria, aunque todos los espejos del mundo se conjuren para devolverle una imagen indigna de si mismo. Tentado está el hombre de mandar de un astillado mortal al container de los desperdicios el espejo de su lavabo por ofenderlo como le ofende cada mañana devolviéndole sin corazón a ese falso viejo que lo mira desde el otro lado del azogue, diría que con el mismo recóndito temor que él mismo siente. Hoy es domingo, y los domingos son días de muchos niños, jodiendo no ya con la pelota como cantaba Serrat, si no con cualquier cosa, gritos incluidos. A él los niños le repatean; nunca les vio la gracia ni le inspiraron ternura alguna; entiende el menosprecio oficial que hacia ellos se mostró en épocas pasadas y que los padres no quisieran saber de sus hijos hasta que dejaban esa edad monstruosa. Además, los críos como que ofenden con su vitalidad y larga vida por delante, testigos de un mundo que él anciano no alcanzará a conocer. Él no tuvo, no quiso, tener hijos; nunca comprendió ese empecinamiento en engendrarlos más allá del instinto, irresponsablemente deseados; decisión que le costó su matrimonio. Él amaba lo suficiente a su mujer como para temer la presencia de un extraño entre los dos, por más sangre de su sangre que fuera. Los hijos –tuvo ejemplos en matrimonios amigos-, lejos de servir como material de impacto para la unión de las parejas, disolvían su romántico pegamento. La amada esposa se convierte, por obra y desgracia de la concepción, en madre amantísima de sus retoños. Nunca más nos mirará como cuando, virgen de la maternidad, hospitalizaba nuestro apasionado desamparo con idéntica y apasionada necesidad. Su cuerpo, una vez abierto por el fardo del hijo, sufrirá la amnesia del entusiasmo que una vez le inspiramos y con suerte pasaremos a ser, en el orden de su cariño, un simple vástago de segunda. “Eres un egoísta y un inmaduro”, le reprochó su entonces mujer. “No puedes hacerme esto, no tienes ningún derecho a negarme engendrar hijos.” “Yo no te niego nada”, le dijo él. “Sólo rechazo ser el padre. Te quiero demasiado”. Eso recuerda del último acto de su matrimonio. Luego, el doloroso y dilatado proceso del olvido… Nunca volvió, no pudo, querer a nadie como a aquella muchacha de hermosísimos ojos velados por la gruesa lente de sus dioptrías, a la que revistió con su derecho a ser feliz. Porque el amor no es más que eso: nuestro empeño en la legitimidad de ser dichosos. El otro, el partaner, es sólo una excusa necesaria, el desnudo figurín para nuestros patrones sentimentales, todo lo más una metáfora de nuestra capacidad de fabular. O quizá sea que el amor visto desde la vejez pierde el valor que le atribuimos en la juventud, tasado ahora -libres de su ciega odisea- sin la carga tributaria que entonces nos imponía, ineludible, el deseo. Es domingo, y el domingo es día de mucha gente en el paseo, y por si hubiera poca, hoy se celebra no sé que encuentro de amantes de la Harley Davidson y todo anda tomado por viejos moteros vestidos de cuero negro, las chupas claveteadas de tachuelas y tatuajes de esa fauna que habita fábulas y no pocas pesadillas; algunos, de pelo cano recogido en una cola sobre la espalda o sujeto por una cinta ceñida a la frente y con la mirada tinta por aerodinámicas gafas, recuerdan a los malos de muchas películas. El anciano compara su generación humillada y ofendida, tan indistinta y respetuosa de sus mayores, con esta posterior de salvajes vegetarianos (ríe la ocurrencia), patéticos fondones que dilatando las apariencias de su juventud traspasaron el límite de elasticidad del necesario pundonor. En una zona de la playa se juega a voleibol. Al anciano le gusta ver a las muchachas vestidas con la escusa del bikini saltando, lanzándose, golpeando con las manos el balón salvando la red, mirando de ponerlo dentro de los límites marcados, fuera del alcance de los contrarios; le gusta el movimiento gelatinoso que el brío provoca en las carnes de las jóvenes, las posturas de sus cuerpos en el esfuerzo y las caídas… aunque al rato termina más interesado en el juego que en el recreo de mirón, atento a los lances del encuentro y tomando partido por uno de los dos equipos contendientes. Así pasa el tiempo. Es domingo, y los domingos se queda sin compañía: a su compañero de habitación se lo llevan sus hijas (cada vez una, generalmente siempre la misma por la imposibilidad de hacerlo, dados los muchos compromisos que alega, la otra) a comer con ellas. El partido termina con la derrota del equipo que escogió. Lleva tiempo de pie y se siente cansado, como cuando niño en la escuela lo castigaban de cara a la pared; gira sobre si mismo y ayudado por el bastón encara el camino a la residencia. A medio trayecto se encuentra con la señora Engracia del brazo de su hijo. La señora Engracia es una anciana menuda, de cabello blanco con irisaciones azules muy bien dispuesto por la peluquera, a la que acude todas las semanas, ojos vívidos, marrones, y de una dignidad que recuerda a las grandes señoras decimonónicas, aunque sin altivez alguna en ella por su origen humilde. Tuvo que ser hermosa. También está en la residencia. Su hijo, un joven (él llama joven a todo aquel que no rebasa los setenta) algo tímido aunque muy amable, vive en uno de los pisos que dan a la parte trasera de la residencia, donde se encuentran los dormitorios. Desde su ventana acostumbra a saludarlos con ese gesto de despedida con que se dice adiós limpiando el aire a quien parte en un barco. Vive sólo; está divorciado y su trabajo le obliga a viajar con asiduidad y no puede cuidar de su madre como requiere; por eso, y con la aquiescencia de la señora Engracia, -“Claro, hijo, claro, tú no te preocupes, yo estaré bien”- la tiene en la residencia desde que murió su padre. Está delicada, sufre ausencias, desmayos… Es domingo, y hoy hay elecciones municipales. El colegio electoral les coge de paso. La señora Engracia y su hijo van a entrar.

-Si se quedan aquí, hasta luego entonces, señora Engracia –dice el anciano.

-¿No entra usted? –pregunta el hijo.

-Es anarquista, hijo –dice la madre adelantándose a la respuesta del viejo y torciendo el gesto-. No logro hacer carrera de él.

-Es el único defecto de su madre, joven, creer que la política y los políticos llevan a alguna parte que no sea su propio interés.

-Ya que no es usted creyente de la democracia, sea al menos práctico y ayude a que los fascistas (ella dice facistas) no mangoneen nuestra vida.

-El fascismo no es un color, señora Engracia, es una amplia gama que abarca el espectro entero de la política. Si se acepta este juego sucio da igual la zona del campo en que uno juegue: la mierda nos esquichará a todos.

-¿Lo ves, hijo? Gracias a ese pensar perdimos la guerra…

-Y por lo que veo, van ustedes a perder la amistad -dice el hijo.

-No hay miedo -replica el anciano-. La madre de usted es un ángel, fieramente humano, como dijo el poeta, pero un ángel.

-Adulador -reprocha con picardía la señora Engracia-. Venga, no se haga de rogar y entre a votar conmigo.

-Como todos, yo también tengo un precio para tamaña traición de mis ideales, y usted sabe cuál es, señora –dice el viejo atusándose un bigote que hasta hace nada tuvo.

-Entonces me temo que la izquierda se quedará una vez más sin su voto.

Y entre carcajadas se despiden.

La calle es empinada. Hoy es domingo, y los domingos dan canelones para comer, y crema catalana de postre.

Antonio Martinez Daitano

www.artdaitano.com

Exposició "El segle del Jazz" a CCCB

Fins el 18 d'Octubre podem gaudir d'aquesta interessant i original exposició.

Próximo sábado presentación del libro:"En el nombre del padre y del hijo. La Biblia en el cine" - Pepe Gutiérrez-Álvarez

Sábado 3-10 "Cinema a l'Escorxador" Primera parte: Presentación del libro "En el nombre del padre y del hijo" con el autor Pepe Gutierrez-Álvarez. Le seguirá un debate en torno al contenido del libro. Tras un piscolavis en el propio local, se proyectará la película: "Simón del desierto" de Buñuel. Presentación a cargo de José Mª Álvarez. Pepe Gutiérrez-Álvarez

Pepe Gutiérrez-Álvarez (Puebla de Cazalla, Sevilla 1946; L´Hospitalet, Barcelona, 1960) . Participa en las primeras Comisiones obreras juveniles, en la Liga francesa entre 1968 y 1971, activista político-cultural ligado a la LCR, colabora con la editorial Fontamara, escribe en las páginas culturales de Combate y de Imprecor, también en el Diario de Barcelona, La Voz de Euzkadi y Liberación en los ochenta. Firma en revistas como Tiempo de Historia, Historia 16, Historia y Vida, L'Avenç, Cahiers Léon Trotsky... Autor de biografías de Trostky, Orwell y Mandela, así como de Memorias de un Bolchevique Andaluz, Miniwatt, la memoria obrera, Retratos Poumistas... Miembro activo de la Fundació Andreu Nin, de Revolta Global, escribe en Kaos y en otras páginas alternativas. Acaba de publicar La cuestion Orwell (Sepha), y prepara otras ediciones, algunas de ellas sobre cine e historia.

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