"4t. Recital Poètic" dels poetes de Cor Literari del Garraf - Crònica

La Sala d’Actes de la biblioteca Manuel de Pedrolo plena de gom a gom es va fer petita per acollir totes les persones que van anar al 4t. recital dels poetes de Corliterari.   L’acte va començar per retre un merescut homenatge a Salvador Espriu en commemoració del vint-i-cinquè aniversari de la seva mort i tots els poetes acompanyats amb el teclat de Jordi Triquell i com a teló de fons una  gran pantalla amb fotografies d’Espriu van recitar cadascún d’ells poemes del gran intel.lectual.que deixàren la sala en un profund i colpidor silenci.   Va prendre la paraula  José M. Alvarez qui després  d’elogiar l’obra d’Espriu va fer la presentació del recital amb una breu biografia de cada poeta. Amb un càlid aplaudiment vam rebre a Antònia Sabater, Bárbara Scuderi, Pau Fleta, Maria Jesús Lara, Jorge Aguilar i Magda Altabella.   L’Antònia Sabater, amb una acurada interpretació va estar magistral amb poemes com “Contricció”, Bárbara Scuderi amb un estil molt propi va recitar entre d’altres “Largo recorrido”. Pau Fleta va deleïtar-nos amb diferents poemes d’amor com “”I no et vaig voler despertar” Maria Jesús Lara al principi un xic nerviosa ja que era el seu primer recital ens presentà una poesia que havia escrit  durant la seva infància com aquest “Perdona” que tots vam aplaudir, la poesia de Jorge Aguilar no ens deixà indiferent i ens portà en altres mòns com “Vendrá un día” o Ánima furtiva” i per últim Magda Altabella amb mestria va oferir-nos una poesia intimista:“L’últim bes”.   Un gran aplaudiment també per en Jordi Triquell i les paraules del presentador. “Aquí, avui tots plegats hem fet poesia i ens acomiadarem ara com en el vers de Joan Maragall prometent-nos..que ja hi tornarem” es donà per finalitzat el recital. Anna M. Garriga

"IV Recital Poètic" a la Biblioteca Manuel de Pedrolo de Ribes

"Poemes a dues veus" de Pau Fleta i Eva Bassó a la Biblioteca Josep Pla de Les Roquetes

Esteu tots convidats. El 5 de juny tindrem al Pau Fleta i l'Eva Bassó a la nostra tertúlia. Cor Literari

El argumento de la obra. Correspondencia (1951-1989) Jaime Gil de Biedma

Gil de Biedma conversó durante 40 años sobre los principales postulados de su obra y de su época, y trazó en más de dos centenares de cartas su "memoria intelectual y moral" "Pero ha pasado el tiempo / y la verdad desagradable asoma: / envejecer, morir / es el único argumento de la obra". Este verso de 'No volveré a ser joven', uno de los poemas más bellos de Jaime Gil de Biedma, da título a El argumento de la obra. Correspondencia, un libro imprescindible que nos abre una nueva perspectiva de lectura. Las más de doscientas cartas seleccionadas, la mayoría inéditas, nos devuelven la palabra del poeta, fallecido hace 20 años, que irradia sobre el conjunto de su obra. Cómo se hace para hacer un buen poema es el principal argumento. A partir de ahora será indisociable de Las personas del verbo (1975), de El pie de la letra (1980) y de Retrato del artista en 1956 (1991). La primera carta es de 1951 y la última del 29 de noviembre de 1989 (murió el 8 de enero de 1990). Más intensas en los años cincuenta, conversa en ellas sobre los principales postulados de su poesía y de la poesía en general, con Carlos Barral, Joan Ferraté, Gabriel Ferrater, con José Ángel Valente, con José Manuel Caballero Bonald, con María Zambrano. (Texto extraído de Babelia, El País) El próximo día 24 tenemos tertulia en torno a la obra de Jaime Gil de Biedma. Hemos creído interesante hacer referencia a este libro que se acaba de publicar, máxime en éstas fechas en que se suelen comprar y regalar más libros. Cor Literari

Homenatge a Miguel Herández a la Biblioteca Josep Pla de Les Roquetes

Els amics de Globalitza't-e ens conviden el homenatge que faran el proper dijous, 15 d'abril a les 19h, a la Biblioteca Josep Pla de Les Roquetes. Qui vulgui podrà recitar poemes del poeta alacantí.

Sábado 10 de Abril, "La verdad, casi toda la verdad y algo más que la verdad"

  Como en la mayoría de nuestras tertulias, el próximo sábado también vamos a hablar de lectura. Pero, esta vez, de lectura de periódicos. Seguro que la mayoría de nosotros, entre libro y libro, lee varios periódicos. Y seguro que muchas veces nos habremos indignado pensando que lo que leemos en ellos, no es verdad. Es cierto que la Prensa ha sido acusada de mentir desde que nació, pero creo que esta acusación es injusta. No dudo que hay periodistas que mienten, pero esto les hace indignos de su profesión y, por lo tanto, no deben interesarnos. Vamos a dar por supuesto que nuestros periódicos dicen la verdad. Pero ¿Cómo la dicen? Esta es otra cuestión. Si decimos:`'En esta botella hay 50 centímetros cúbicos de agua' decimos un hecho cierto. Pero si decimos: 'Esta botella está medio vacía' 'Esta botella está medio llena' 'En esta botella queda muy poco' 'En esta botella queda lo suficiente' 'Esta botella no llegará a final de semana' o incluso: 'Esta botella está medio vacía porque bebemos demasiado' En todos los casos estamos manipulando un hecho, para producir un determinado efecto en el lector. Y esto es lo que hacen los periódicos. No mienten, pero manipulan página si, página no. El sábado, pasearemos una mirada irónica y juguetona sobre las sencillas técnicas que utilizan para ello y veremos que la manipulación es todo un estilo literario.    José Maria Álvarez

EN ALTRES PARAULES, recital de poesia, dansa i música

21 de març, Dia Internacional de la Poesia

AMIGA POESIA Amiga, la millor. La que, escoltant, calla, no contradiu ni pren partit. Que eixuga els plors, a mena d'assecant, quan et veus sol, i el cor és mal partit. Poesia, companya sense son, que mai diu prou, malgrat es faci tard. Alter ego que encaixa, tal com són, les coses d'aquest món, bell i bastard. Guarda jurat que dorm sota els llençols, a frec la fusta d'un calaix obscur. Veu que pregona, el dia que ho vols. Veu que salva parets i contramur. (Magda Altabella) EM RESTA LA POESIA Quan la boira inunda el sol de les pupil.les i veig boirós a través de les meves finestres, és llavors que penso: la llum de la poesia m'il.lumina. Quan miro, et cerco i distant et sento, i veloç corro cap a tu i no et trobo, és llavors quan crec que la poesia és consol. Quan albiro el cel i et veig somrient i els meus ulls respiren infinita alegria, llavors flueix en mi un mannà de poesia. Quan miro avall i et veig plorant, i s'inunda el pou i plora el meu goig, llavors m'atanso a tu, t'acotxo i et vas aixecant. Quan tots dos compartim àvides ànimes i discrets ens citem al racó de la calma, sona un duet: és la música de la nostra poesia. Quan el cor, alegre i trist, plora per dins i veu que la distància ens venç en certs moments, llavors em rebel.lo i crido: vine a mi, poesia! Quan la boira inunda la llum de les pupil.les i brollen les penes al corrent de la vida, llavors, senzillament dic: em resta la poesia. (Pau Fleta) A FONS Tard o d'hora toca fer neteja a fons. Carregues armadura i aspirador i comences a desendreçar les caixes. Unes pesen més que d'altres. És molt normal. Guarden el pòsit desordenat de les fotografies. Quaranta taules de nadal invasió barroca i moltes espelmes més de mil anys bufats als pastissos es deixatava la nata sempre tenia gust de cera la mel i pa dels berenars a l'estiu al jardí les bicicletes encrostaven genolls i llavors esclatava el plor. -Mare, vine, la iaia està plorant... És molt normal. El dia que toca fer neteja a fons, tard o d'hora se t'acaba entaforant alguna brossa als ulls. (Antònia Sabater)

El extrajero de Albert Camus por Ney Bensadon

En la primavera de 1999, cuando el terrible, nefasto y mortífero siglo XX tocaba a su fin, la librería francesa FNAC, junto al periódico también francés Le Monde tuvieron la peculiar idea de organizar un certamen original: a partir de una lista previa de doscientas novelas que habían sido seleccionadas previamente entre los más característicos best sellers editados en todo el mundo y en todos los idiomas, durante los últimos cien años, desde principios del siglo hasta esa fecha, 17000 clientes tomados al azar votaron para responder a una pregunta simple: “qué libros se han quedado en tu memoria?” En los puestos 7° se hallaba John Steinbeck (Pr. Nobel 1962) con“Las uvas de la ira” y, en el 8° Ernesto Hemingway(P. Nobel 1954)con “Por quien doblan las campanas”, pero en el Primer Puesto, sorpresivamente, los lectores votaron masivamente por “L’étranger” de Albert Camus, escrito en 1942, cuando su autor tenia apenas 29 años. Su padre, Lucien Camus, había sido una de las primeras victimas de la Guerra Mundial de 1914 a 1918: este murió a principios de la batalla interminable de la Marne en 1914, donde perecieron miles de malogrados soldados de los dos bandos, durante los cuatro años que duró esa batalla incierta y tan letal. Murió por su patria, una patria que había a penas conocido. El malogrado padre del escritor dejaba viuda y dos hijos, Lucien y el genial escritor y filosofo Albert nacido en 1913. Su padre fue obrero manipulador en una cava, donde percibía un salario de miseria. Su familia había llegado a Argel viniendo de Alsacia; los alsacianos fueron históricamente siempre adoradores de su patria, Francia. Su padre no dudo en alistarse voluntariamente apenas estallo esta Primera contienda mundial. Esto explica, según los especialistas, que en la obra de Albert Camus, falte el personaje del padre que jamás estuvo representado en sus obras, o a penas mencionado. Es una obra sin padres, sin personajes que representen a padres. Su madre, Catherine Sintes era hija de españoles, mallorquina, medio sorda, inculta, analfabeta y pobre, pero muy bella. Hablaba poco y mal. Adoraba a Albert que era para ella un verdadero ídolo . Camus le dedicó especialmente la última novela que escribió “El primer hombre”, consagrándosela de su puno y letra con una tierna dedicatoria que rezaba así: “A ti que no podrás jamás leer este libro”. En Estockolmo, donde fue a recibir su Premio Nobel, respondió con humor a un Argelino que le reprochaba de no amar a la Justicia, parcial con el ocupante francés, en estos términos: “Entre mi madre y la Justicia prefiero a mi madre.” Su madre crió pobremente a su pequeña familia, con la ayuda de su propia madre, la abuela de Albert, a cuya casa fueron a vivir. Vivieron durante toda su infancia en casa de esta abuela materna, Catherine Maria Cardona-Sintes, en el barrio obrero de Argel. La abuela, hizo funciones de “padre suplente”, con mano de hierro. Ella mandaba en casa, ladraba pero no mordía como decían los que la conocían. Eran así de pobres que los niños tenían prohibido jugar al fútbol para no usar sus zapatos. Albert se educó en la escuela publica argelina, cuyos estudios se cursaban en francés en aquellos tiempos. Como en Francia, la escuela primaria regentada y financiada por Francia era obligatoria y gratuita. Un profesor, Jean Grenier, había notado las aptitudes de su alumno que contestaba siempre bien, en clase, con mucho aplomo y rápidamente a todas sus preguntas. Lo ayudo apoyando su candidatura a seguir sus estudios superiores en París, convenciendo para ello a la abuela que le dejara viajar. Ella decía que los estudios “eran solo para los ricos”. Más tarde, cuando recibió el Premio Nobel de Literatura en 1957, dedico especialmente su premio a su “profe” Jean Grenier. A alguien que le preguntaba sobre la filosofía, y como ser filosofo, Camus le respondió que si quería serlo, tenia que escribir novelas. Es lo que hizo él mismo. Tenia sin embargo problemas de salud, padeciendo lo que era en aquellos tiempos la enfermedad incurable de los pobres, la tuberculosis, que causaba estragos en las poblaciones necesitadas. Esta enfermedad le impidió seguir los estudios que quería en París o hacer el deporte que deseaba, el fútbol. Jugaba de guardameta; ni estudios, ni deporte, se dedico pues al periodismo. Su altruismo le hace adherir al partido comunista del que fue rápidamente expulsado por su favoritismo y parcialidad hacia la comunidad musulmana de Argelia. Su enfermedad determinó su futuro. Ni estudios, ni fútbol. Con el objeto de dirigir un periódico, regresa a Oran, una ciudad de Argelia, donde ensenará. Publica las dos primeras obras de su “cycle de l’absurde”, “l’Etranger” y el “Mythe de Sisyphe”, seguidos pronto por dos obras teatrales, Calígula y le Malentendu. Describe rápidamente los fundamentos de la filosofía camusiana: el sentimiento de lo absurdo es la única explicación que da a la vida. No hay que buscar otra lógica a la vida. Los elementos de la Naturaleza intervienen al azar y no se puede cambiar su rumbo. El individuo se puede sublevar para no dejarse llevar. Es más, la rebelión es su única salvación. Contra lo absurdo que nos avasalla, no cabe más que ese único remedio: la rebelión. Decía Camus que,“En nuestra sociedad, todo hombre que no llora al entierro de su madre, puede ser condenado a muerte”. L’Etranger empieza cuando el narrador recibe un telegrama anunciándole la muerte de su madre en un asilo. LA FORMA. Es un escrito donde emplea la primera persona del singular al tiempo presente, o al pretérito. El narrador es el mismo autor y lleva por nombre en la novela Meursault. Es designado un poco anónimamente, sólo por su apellido sin nombre de pila. El autor juega con este apellido puesto que hay una gran cepa de Bourgogne que lleva ese apelativo. Pero, sobre todo, Meursault es una combinación de “Mer”,(mar) de “soleil” (sol), y la “t”, de “terre”. El narrador es una mezcla o un producto compuesto del mar, del sol y de la tierra. Debido al gran número de consonantes que lleva su nombre Meursault, 5 consonantes en dos silabas y no conociéndole nombre de pila, no admite con facilidad ni superlativos ni diminutivos de cariño o de afecto, ni de odio o de rencor. Alguien que se llame así, no inspira sentimientos de ninguna clase, ni de afecto ni de hosco. Se puede uno imaginar al personaje principal como su apellido lo describe: un ser frío, cerebral y lejano. La lectura de la novela da la impresión al lector de una simultaneidad del relato y de su contenido, como si la película se desarrollase en nuestra presencia, bajo nuestros ojos. No hay ningún retrato psicológico, de ningún personaje, lo que imprime una fluidez insensible a su lectura . Meursault es lo contrario de un héroe. Solo tiene una pasión, es la pasión de lo absoluto y de la verdad; el sol lo representa. La repetición de esa palabra “sol” explica su presencia continua durante todo el relato. Parece como si Meursault fuese capaz de soportar todo, y cualquier cosa, sin alegrías o lamentaciones. Durante el relato, el sol aparece ya muy empezada la acción, a partir de la página 30 y el autor nos habla del sol unas repetidísimas veces, unas cuarenta veces en cien páginas, antes de desaparecer del mapa cuando recibe Meursault la máxima condena penal y se entrevista con el capellán. Sólo en su celda, recuerda a María y vuelve entonces el sol en escena. Pero, una sola vez. Parece extraña la visita del capellán pero esta visita es obligatoria en las cárceles francesas, sea o no creyente el condenado. Meursault es un ser de una probidad absoluta, pulcro e integro que no sabe ni quiere mentir. Su condena es un absurdo. No admite combinaciones ni quiere alegar defensas que no sean evidentes. El condenado a muerte está en las antípodas del suicidario. El suicidado renuncia a vivir porque no puede soportar por más tiempo las absurdidades de la vida. El suicidado es sensible al silencio de la naturaleza que no responde, o de cualquiera que podría dar una explicación a su vida. La plegaria del poeta que “clamo al cielo que no le oyó” podría ser su propio grito de rebelión, aunque la creencia en Dios fuese para él una cuestión descartada y sin importancia. Por consiguiente, el capellán le hablaba de un problema que no le interesaba. La existencia o la creencia en Dios no era el problema de Meursault. Lo que el capellán le decía no le inspiraba mas que desapego y desatención. El perro extraviado de su vecino Salamano tenia más importancia que lo que le pregonaba el cura. Frente a lo absurdo de la situación, Meursault contesta simplemente al capellán que él no estaba desesperado ante su situación. El problema de la intervención de Dios no le interesaba ni tenia tiempo para consagrarle tiempo ni atención. El condenado se subleva y se rebela o se indigna, pero no acepta. Camus decía, admirador de la verdad que “existe como una piedra, o el mar, o el viento bajo el sol, elementos que no mienten jamás”. El mar representa el amor, el sol es una carga insoportable del que el individuo se protege si teme su fuerza; solo ha de recibir su luz brillante. Estos elementos que nos rodean y en los que vivimos no mienten jamás. Son como son, con sus más y sus menos. Nunca le dice Meursault a su novia Marie Cardona que la ama aunque le prometa a regañadientes que se casará con ella. Esta lleva contrariamente a otros personajes de la novela lleva nombre y apellido. Para ella, recoge los nombres verdaderos de su abuela. También lleva nombre y apellido, su vecino y amigo Raymond Sintes. Este personaje le da realidad a la acción, aunque su apellido sea el mismo que el de su pobre madre, y no sepa al igual que su madre expresarse debidamente, siendo como ella analfabeto. Sin querer y siguiendo el azar de su destino, él es quien le mete en ese lío que le llevará al crimen y a la subsiguiente condena a la pena de muerte. Después de haberle escrito, a su requerimiento, una carta para su novia, Raymond le ruega que le acompañe a la playa donde encontrarán al hermano de su novia con un amigo. Se pelean. Durante la reyerta, su contrincante hiere a Raymond con una navaja pero sin gravedad. Un poco más tarde, Meursault, con la pistola de Raymond en el bolsillo, vuelve a la playa donde se encuentra cara a cara con el moro. El sol reverbera su luz brillante sobre la hoja de la navaja de su adversario que le ciega. La pelea es inevitable. Cree Meursault en un peligro inminente y dispara una vez con tal mala fortuna que lo mata. Una vez muerto y tendido sobre la arena, dispara cuatro veces más sobre el cuerpo ya inane del moro. La policía arresta a Meursault y, después de unos meses de la instrucción de su caso con un juez que está convencido de su culpabilidad de asesinato se juzga el caso. El juicio se termina con la condena a muerte de Meursault que casi no se defiende. Cae muy mal entre los jueces que no haya llorado Meursault cuando el sepelio de su madre. Lo tachan de cruel que no merece ni piedad ni consideración. Lo condenan a muerte por un crimen que no quiso perpetrar. En su celda, el capellán que viene a confesarlo no consigue convencerle de no quedarse extranjero a la sociedad donde vive. Meursault evita mentir. Es como es. Hemingway, como Camus, también premio Nobel de Literatura antes que Camus, en el ano 1954, recomendaba de “escribir la frase la más verdadera que sepas o que conozcas”. Lo que necesita el escritor es escribir una sola frase verdadera. Toda esta novela está escrita de esta forma, sin florituras ni adornos. Las frases son cortas como esculpidas en la piedra. La pureza artística que encontraba Juan Ramón Jimenez en sus poemas, la empleaba prosaicamente Albert Camus cuando llegaba a la definición de lo absurdo. Lo absurdo no tiene que ver con la existencia o el existencialismo de moda. Se oponía así a Jean-Paul Sartre, otro gran filosofo de la secunda mitad del siglo pasado, del cual fue gran amigo durante un cortísimo tiempo. EL FONDO En una entrevista de enero de 1955, Camus revela que Meursault no es un desecho humano. Ha sido condenado porque no juega al juego que todos jugamos en la vida, con sus embustes y sus falsedades. Es extranjero a la sociedad donde vive completamente solitario. ¿Porqué Meursault no juega al juego de la vida? muy simplemente, porque no está dispuesto a mentir. Tiene una sola pasión: esta es la verdad. Camus lo describe como un hombre pobre y desnudo, enamorado del sol . No es insensible porque lleva consigo una pasión, la pasión de la búsqueda de lo absoluto y de la verdad. Agrega Camus que no se equivocaría uno mucho si considerara “L’Etranger” como alguien que acepta de morir por la verdad. No llora cuando su madre muere, ni se lamenta cuando se da cuenta de haber matado al moro. Soporta todo lo que le ocurre sin refunfuñar. Riñe con el capellán porque no quiere mentir. Dice la verdad sobre el móvil del crimen: fue sólo a causa del sol. Lo que hace sonreír de desprecio a los jueces, y reír al publico por el uso de ese motivo de defensa tan pueril. Discrepaba de Jean-Paul Sartre porque para Camus el ser humano no dependía de su existencia para ser, como lo pregonaba el existencialismo. Su vida es un absurdo sempiterno. No es un estado estable ni inmóvil. Es, al contrario movedizo y accidentado. Vive una contradicción perpetua entre por una parte el silencio de la naturaleza de su entorno, naturaleza silenciosa e indiferente, y contra la que se rebela todos los instantes. Lo absurdo no está ni en el individuo ni en el mundo, pero se encuentra en sus presencias comunes, y simultáneas Lo absurdo nace de su antinomia. El individuo vive en medio de una naturaleza que no miente. Para integrarse en la naturaleza, ha de decir la verdad e ignorar la mentira. Su única pasión, es la verdad a la que no sacrifica nada. Es porque ama a la vida. (Ney Bensadon es abogado jubilado de los Ilustres Colegios de Paris y Madrid y experto en Literatura Francesa)

Juan Carlos Borrego presenta "Cafè amb sal" en L'Escorxador de Ribes

En la tertulia de COR LITERARI DEL GARRAF del pasado sábado, el escritor JUAN CARLOS BORREGO vino a presentarnos su primera obra de ficción: CAFÈ AMB SAL, ganadora del NOVELA BREU CIUTAT DE MOLLERUSSA, 2009, con la que el autor asoma la voz en el ámbito de las letras catalanas. Obviando los posibles peros que a toda ópera prima pudiera hacérsele, CAFÊ AMB SAL irrumpe llena a la vez de imaginación y veracidad, de urdimbre y razonamiento. Los personajes no se limitan a cruzar por sus páginas para representar su anécdota sangrienta, sinó que muestran la carne de sus deseos y el hueso de sus contradiciones, sus luchas y claudicaciones. Su tiempo y su mundo son clara u oscuramente el nuestro, aunque la fatalidad que les depara, un destino pasmoso y terrible sea sólo producto del ingenio de su creador. CAFÈ AMB SAL es un excelente compañero de lectura que habrá de helarnos la sangre y hervirnos de reflexión, cosa que agradecemos de tot cor (literari) a JUAN CARLOS BORREGO, a la inquieta espera de su próximo trabajo. Antonio Martínez Daitano www.artdaitano.com

Magda Altabella a la Biblioteca Santiago Rusiñol de Sitges

Del 4 al 26 de març Exposició: "Pell endins" imatges i poemes de Magda Altabella 26/03/2010 Recital: LECTURA DE POEMES : "Veus de dona" Biografia, obra i poemes sobre les escriptores Emili Dickinson, Silvia Plath, Marge Piercy, Montserrat Abelló, Maria Oleart i Maria Mercè Marçal. A càrrec de Dolors Juan i Magda Altabella

"Cafè amb sal" de Juan Carlos Borrego es presenta a l'Escorxador de Ribes"

El 6-3-2010 es presenta el llibre “Cafè amb sal” de Juan Carlos Borrego. A les 19 hores. Juan Carlos Borrego, Vilanova i la Geltru 1967, ha publicat tres llibres sobre temàtica excursionista del Penedès i El Garraf ( El Garraf i la Marina Penedesenca, 2001; L'Ordal i la depressió Penedesenca, 2004, i Guia de camp dels arbres i arbustos del Garraf, amb Pilar Carbó, 2004) diversos treballs d'investigació històrica local (La Masia Nova, 1996; Les Roquetes d'en Taran, 1999; 139 recetes de la cocina tradicional de Casariche, 2005, entre altres), col.labora en premsa comarcal i en revistes de viatges i de muntanya (Descobrir Catalunya, Vèrtex o Collado Sur) i realitza treballs de camp de mapes per a excursionistes (L'Ordal, 2007; Parc del Foix, 2008; Serra Montmell, 2009...). Cafè amb sal és la seva primera obra literària. Cafè amb sal narra la història de cinc personatges que porten fins a l'extrem les seves obsessions, les seves dèries i idees. La gelosia, l'enfrontament per l'ideari polític o el futbol, la revenja, l'amistat, la fidelitat, l'odi o l'afany de superació en el treball hi són presents. Ambientada en un refugi de muntanya imaginari situat a la Cerdanya, la trama barreja situacions del dia a dia del món dels excursionistes amb un delirant argument amb característiques de thriller. Aquesta obra ha estat guardonada amb el Premi de Novel.la Breu Ciutat de Mollerussa, 2009. (Text extret de la contraportada del llibre editat per Pagés editors)

Tertulia Literaria, 20-02, “Nada” de Carmen Laforet

Volvemos a un formato de tertulia que había dado mucho juego en el pasado, dedicar un espacio a recitar poemas, relatos cortos, recomendación de libros, películas, etc. El poeta y escritor Antonio Martínez Juárez lee un cuento de su último libro "Descuento sobre el valor del tiempo añadido" del que nos había anticipado, hace meses, algunos cuentos. También lee “El toro de Faralis”, uno de los artículos de Gustavo Martín Garzo de su libro “El hilo azul, La pasión de contar, el secreto placer de leer”. Varios tertulianos recomiendan sus últimas lecturas: “Brújula para navegantes emocionales” de Elsa Punset “El diablo” de Rober Muchambled “Nombres en la arena” de Juan Antonio Baulenas. Un libro de viajes y pasiones. “La noche de los tiempos” de Antonio Muñuz Molina. Una historia de amor que trascurre en el año previo y posteriores a la Guerra Civil. “El espía del mundo” de Guiovanni Papini. El que uno de nuestros tertulianos utiliza como libro de cabecera. Siempre es una buena opción releer a Papini. “Las hormigas ciegas” de Ramiro Pinilla. Reedición del premio Nadal de 1960 “Fin” de David Monteagudo. Primera novela de un autor del Penedès que por el efecto “boca oreja” ya está en su séptima edición. Temática suspense psicológico-fantástico que no dejará a nadie indiferente. Tras este espacio de intercambio de experiencias literarias pasamos al libro del día. Juan Ramón Chias nos introduce en la obra por haber vivido en proximidad tanto el escenario de la novela, c/ Aribau-Valencia, algunos personajes que se reflejan en la obra como a la propia autora. La mayoría de los asistentes habíamos vivido situaciones muy duras en nuestra llegada a la ciudad de Barcelona y, aunque en épocas distintas, tanto ambiente como personajes nos resultaban muy próximos. Alguien habla de la maestría de la autora para crear “ambientes atmosféricos”. La mayoría coincide en la riqueza y profundidad de los personajes y en la habilidad creativa de una autora primeriza de veintitrés años que llega a escribir una obra de esta envergadura. Se dedica mucho tiempo en discernir si la obra es de ficción o autobiográfica aunque algunos tertulianos manifestaron el escaso interés de esa cuestión en el resultado de la obra. Se pasó de puntillas por el origen en el que se nutren los creadores para dar forma a sus creaciones. Se comentó que “...la realidad que nos rodea es el tintero de donde se moja para escribir” En la actualidad “Nada” es un libro de lectura obligatoria en muchos institutos y se cree vende en torno a ocho mil ejemplares anuales. Hubo una gran participación en la tertulia y Benito, que debutaba en la difícil tarea de moderar el debate, resultó ser muy hábil para compaginar un cierto orden con el ardor verbal de algunos tertulianos. J. Ruiz

Cicle de cinema "Mirades femenines" a Les Roquetes

Globalitza't-e organitza un nou cicle de cinema. Aquesta vagada amb motiu de la Diada Internacional de la dona Treballadora, dedicat al mon de la dona. Dijous, 25 de febrer "Quiero ser como Beckam" de Gurinder Ghadha Dijous, 4 de Març "Ellos y ellas" de Joseph L. Manquiewicz Dijous, 11 de Març "Tan de repente" de Diego Lerman Dijous, 18 de Març "El manantial" de King Vidor A la sala Polivalent de la Biblioteca Josep Pla de Les Roquetes. A les 19 hores.

25è Aniversari de la mort de Salvador Espriu

El 22 de febrer es commemora el 25è aniversari de la mort del poeta i escriptor Salvador Espriu. La seva veu i la seva poesia és el nostre millor homenatge. Salvador Espriu al I Festival de Poesia Catalana (Price de Barcelona, 1970) Direm la veritat, sense repòs, per l’honor de servir, sota els peus de tots. Detestem els grans ventres, els grans mots, la indecent parenceria de l’or, les cartes mal donades de la sort, el fum espès d’encens al poderós. És ara vil el poble de senyors, s’ajup en el seu odi com un gos, lladra de lluny, de prop admet bastó, enllà del fang segueix camins de mort. Amb la cançó bastim en la foscor altes parets de somni, a recer d’aquest torb. Ve per la nit remor de moltes fonts: anem tancant les portes a la por. Poema XXV de "La pell de brau" Marina Rosell - Si voleu escoltar Si volíeu escoltar, obriríeu la finestra. Per esglaons de cançó, veritats pugen de pressa. Al mateix cor de la nit un nou càntic començava perquè us acompanyi el pas al llindar de l’esperança. Cal cremar tot el record d’un ahir ple de tristesa a fogueres del demà que ja és temps avui d’encendre. Esguardeu sempre endavant, deixeu els plors endarrere. Aixecat del fons del mar, el sol jove vermelleja. Desvetllada pel meu crit del malson, la claror lenta, àvida de cada solc, caminava l'ampla terra.S’ajaçava pel sorral, abrillanta blanques veles. Cavalcant al llom del vent, tramuntava la carena. Dintre l’ordre de la llum vèiem resplendir la casa que miràrem de guardar quan desgovernaven lladres. L’aire duia bona olor de blat tendre, de ginesta. És salvada del perill de morir-se la rosella, Sentiu ara com el cant trossejava la cadena, la vilesa de la por que lligà la nostra llengua. Una veu, les dues mans,unes fortes mans esteses. Desperteu-vos, els obrers, car és l’hora de la feina. Desperteu-vos, gent del camp car és l’hora de la sega. Raimon - He mirat aquesta terra Quan la llum pujada des del fons del mar a llevant comença just a tremolar, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan per la muntanya que tanca el ponent el falcó s'enduia la claror del cel, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre bleixa l'aire malalt de la nit i boques de fosca fressen als camins, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan la pluja porta l'olor de la pols de les fulles aspres del llunyans alocs, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan el vent es parla en la solitud dels meus morts que riuen d'estar sempre junts, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre m'envelleixo en el llarg esforç de passar la rella damunt els records, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan l'estiu ajaça per tot l'adormit camp l'ample silenci que estenen els grills, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Mentre comprenien savis dits de cec com l'hivern despulla la son dels sarments, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra. Quan la desbocada força dels cavalls de l'aiguat de sobte baixa pels rials, he mirat aquesta terra, he mirat aquesta terra.

El Carnaval de Xus

"Edgar Allan Poe" de Jorge Luis Borges

Pompas del mármol, negra anatomía que ultrajan los gusanos sepulcrales, del triunfo de la muerte los glaciales símbolos congregó. No los temía. Temía la otra sombra, la amorosa, las comunes venturas de la gente; no lo cegó el metal resplandeciente ni el mármol sepulcral sino la rosa. Como del otro lado del espejo se entregó solitario a su complejo destino de inventor de pesadillas. Quizá, del otro lado de la muerte, siga erigiendo solitario y fuerte espléndidas y atroces maravillas.

Morella - Edgar Allan Poe (Ilustraciones de Xus Durán)

(Clikar sobre cada páginas para faciliar su lectura) Relato extraído del Magazine de Terror "Morbo" nº 15 Ilustrado por Xus Durán, miembro de esta tertulia, que ha querido contribuir a la sesión dedicada a Edgar Allan Poe del 23-01-2010

El Corb - Edgar Allan Poe

Temps ha, en una nit d’oratge, mentre exhaust, sense coratge, meditava el text insòlit d’uns savis i arcaics papers, vaig abaltir-me i, somorta, l’armella del picaporta colpí d’improvís la porta del meu isolat recés. «Serà algú —vaig dir— que truca al portal del meu recés, tan sols això i no res més.»

Ah, tot en mi prou remembra que va ser en el fred desembre, cada flam el tènue espectre semblava que al sòl perfés. Trigava a venir l’aurora; treva pel mal que em devora d’ençà que ha mort Leonora: era en va que l’implorés, la resplendent que anomenen pel nom els àngels només, i aquí baix, de nom, mai més.

I el trist cruixir de la fina seda de cada cortina m’estremia i jo sentia terrors no soferts adés; mes vaig calmar-me tot d’una repetint: «Potser és alguna visita poc oportuna que vol entrar al meu recés, algú que suplica entrada al portal del meu recés; això deu ser i no res més.

Quiti de dubtes i alarma, llavors el cor se’m desarma: «Dama o senyor —vaig dir—, imploro el vostre perdó, però és que, abaltit, no distingia si algú suaument colpia, tan feble era el truc que oïa, al portal del meu recés.» Això dit, obro la porta de bat a bat perquè entrés; tan sols tenebres, res més.

Escrutant l’ombra a distància, sumit en pors i ignorància, tramava somnis que l’home no crec que mai somiés; tot era repòs, nit pura, intacta la calma obscura, i el sol mot que algú murmura, jo el murmuro, i és, només, el dolç nom de Leonora que em torna l’eco només. Simplement això i res més.

De nou vaig tancar-me a casa, el cor convertit en brasa, i, al cap de poc, algú truca, més fort, com si ja es frisés: «Deu ser —em deia— alguna cosa colpint ma finestra closa; caldrà esbrinar què es proposa, saber aquest misteri què és, que el cor se’m calmi i que em deixi saber aquest misteri què és; era el vent i no res més!»

Obro de sobte, i avança, gronxant-se i esbategant-se, un Corb superb dels sants dies d’antany. Com si no em veiés, no féu cap lleu reverència, ni el deturà ma presència, s’encimbellà amb displicència al portal del meu recés, s’encimbellà al bust de Pal·las del portal del meu recés; va asseure-s’hi, no res més.

L’au negra arrencà un somriure del meu trist estil de viure en veure’l aposentar-se amb aires tan greus i austers: «No per xoll i cara aspriva, ets Corb d’anar a la deriva per la plutònica riba, vell, espectral. ¿I quin és —vaig dir-li—, en les platges fosques, el teu noble nom, quin és?» Va respondre el Corb: «Mai més.»

M’admira en extrem la feta que aquella au tan tan estrafeta, si bé amb poc sentit parlava, repetís mots tan planers; no sé de persona nada que hagi estat mai honorada d’un ocell que prengui estada al portal del seu recés, bèstia o ocell, a un bust que es trobi al portal del seu recés, amb un nom tal com «Mai més».

Però sens mudar de jeia, dalt del plàcid bust, no deia el Corb cap altra paraula, com si en ella es corvessés. No res més, ni un gest de vida, fins que jo amb veu defallida vaig dir: «Emprendrà la partida com d’altres amics adés; ell demà emprendrà volada com els meus somnis adés.» Llavors va dir el Corb: «Mai més.»

Corprès per una resposta proferida tan a posta, vaig dir: «El que expressa deu ésser tan sols arreplec i excés pres d’un amo a qui el Desastre no va perdre mai el rastre fins que, enfonsat pel malastre, els seus cants fossin, només, cants de llòbrega esperança, el greu recoble només de “Mai més, mai més, mai més.”»

Del meu trist estil de viure encara arrencà un somriure l’au de banús; vaig asseure’m davant seu mentre a recés d’apelfats coixins jo ordia fantasia amb fantasia, pensant quin sentit tindria el que el vell Corb expressés, desairós i abominable, què fóra allò que expressés amb tant de grallar «Mai més».

Seia, mirava, pensava, mes ni un sol mot no adreçava a l’ocell d’ulls que cremaven al fons del meu pit: molt més viag afigurar-me encara decantant a pler la cara damunt el coixí que amara el llum i el seu àvid bes, i que Ella —coixí blau-grana que el llum consum bes a bes— no podrà estrènyer mai més!

Crec que va espessir-se l’aire, que uns àngels volant al caire de l’encatifat brandaven invisibles encensers. «Míser —crido—, Déu t’envia, valent-se d’àngels, metgia per la teva melangia —consol i aquest nepentés per oblidar Leonora—: beu, oh beu el nepentés!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Profeta, cosa execrable!, profeta, ocell o diable!, sigui el Temptador o bé sigui la tempesta qui et llancés en aquesta erma contrada, terra deserta, encantada, llar que l’Horror té assetjada, t’ho imploro, és cert, digues, ho és: a Judea es troba el bàlsam? T’ho imploro, és cert, digues, ho és?» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Profeta, cosa execrable!, tant si ets ocell com diable!, digues, pels Cels que ens cobreixen, pel nostre Déu, si, després, aquesta ànima afligida abraçarà en l’altra vida l’estimada beneïda que entre els àngels viu només, la radiant Leonora que entre els àngels viu només!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

«Ocell o diabale, sigui aquest el mot que ens deslligui!», vaig vociferar: «L’oratge espera el teu fosc regrés! No deixis cap ploma en gatge del teu enganyós llenguatge, deixa’m sol al meu estatge!, deixa el bust del meu recés! El cor del teu bec deslliura’m!, deixa el bust del meu recés!» Va respondre el Corb: «Mai més.»

I el Corb de mi no es separa, seu encara, seu encara, sobre el pàl·lid bust de Pal·las del portal del meu recés; veig als seus ulls la parença d’un diable en somnolença, el llum la seva ombra llença sobre el sòl ara i adés i de l’ombra la meva ànima, que hi tremola ara i adés, no es podrà aixecar —mai més!

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Traducció de Xavier Benguerel Edgar A. POE, El Corb i altres poemes. Filosofia de la composició, Edicions del Mall,

Emociones y sentimientos

Hace unos meses María Jesús Lara nos comentó que estaba muy entusiasmada con la lectura de “En busca de Spinoza” el último libro de Antonio Damaso. La invitamos a que presentara en nuestra tertulia su experiencia con ese texto. Partiendo de la base de que María Jesús es profesora y sus estudios han ido por el camino de la pedagogía y no por el de la ciencia. El sábado pasado, a pesar del gélido enero, nos sorprendió que treinta personas acudieran a oír la propuesta que nos hacia María Jesús: ¿Qué son los sentimientos? El libro de Damasio es muy denso y su contenido daría para muchas tertulias. Ya desde el inicio se convino en tratar parte del mismo y dejar las conclusiones para una próxima sesión en que se daría más tiempo para las intervenciones del público. La presentación, que había contado con la ayuda de otro tertuliano: José María Álvarez, resultó muy brillante y de gran interés para la mayoría de los asistentes, algunos de los cuales intervinieron con lectura de textos que hicieron mucho más comprensible y dinámica la sesión. Partiendo del "Conatus" de Spinoza que consiste en la fuerza vital de los seres vivos tendente a la conservación de la vida en las mejores condiciones posibles y a la reproducción. A la homeostásis que es el conjunto de regulaciones que el organismo desarrolla para su preservación. Para llegar a dar respuesta a ¿qué son las emociones? Una emoción es la reacción automática a un estimulo desencadenador externo que busca un ajuste homestático. Es un conjunto de respuestas químicas y neuronales que se desarrollan en el organismo sin conocimiento consciente. Siempre en organismo con competencia emocional. Las emociones se dan en el cuerpo y son previas a los sentimientos que se dan en la mente. Pero...¿qué es un sentimiento? En esencia, un sentimiento es una idea del interior del cuerpo. Un sentimiento de emoción es una idea del cuerpo cuando es perturbado por el proceso de sentir una emoción. Así, los objetos que se cartografían en el sentimiento son partes y estados del propio organismo. El sentimiento es un proceso mental y cognitivo mientras que la emoción es somático y corporal. Los sentimientos vendrían a ser como la lectura de las emociones. Dado que tanto el libro de Damasio como el contenido de la conferencia de María Jesús son muy amplios y complejos, invitamos a los asistentes a prepararse el tema para la próxima tertulia que se hará el mes de abril. La lectura del libro de Damasio "En busca de Spinoza" y en lo posible la “Ética” de Spinosa. Estas lecturas facilitarían la comprensión de todos estos conceptos. J. Ruiz María Jesús Lara ha querido que se publique el siguiente texto: Gracias a todos! Hola, amigos de la tertulia. Quiero daros a todos las gracias por vuestra participación, vuestro apoyo e interés en la presentación de ayer sobre el tema "¿Qué son los sentimientos?". Por mi parte, disfruté mucho, y espero que vosotros también encontraseis la sesión interesante y amena. Olvidé deciros al final algo importante, es un descuido inexcusable por el que , no obstante, pido disculpas: todo el mérito del montaje de diapositivas que sustentó mi presentación es de José María Álvarez, que trabajó mucho y muy bien para que ésta pudiera llevarse a cabo de una forma más entretenida y fácil de seguir. Muchas gracias a José María, ¡eres un crack! Bueno y dentro de unos días colgaré en este blog algo más del contenido de la presentación con la que daremos fin al libro de Damasio -que será el mes de abril-, para que vayáis haciendo boca. El tema ya no es arduo, como esta primera parte, y es muy interesante. Un saludo cariñoso para todos. Chus